# Стихи о творчестве

Константин Валентинович Крутских

Очень хотелось бы, чтобы это прочли все, кто имеет отношение к книгоизданию и просто неравнодушные люди.

Подборка стихов о творчестве


Посвящается всем тем, кто изо всех сил стремился вырваться из АДА БЕЗВЕСТНОСТИ,


но так и не сумел.


Копирование и исполнение перед любой аудиторией приветствуется!


1. Ты не родился


Ты никогда-никогда не родился на свете,

Ты никогда-никогда не пошел в первый класс,

Вместе с тобой не играли в солдатиков дети

Из макулатуры журнал ни один ты не спас


Ты никогда не ходил на плотах по Уралу,

С мамой бесстрашной не ставил палатку в лесу,

Бурная речка тебя на волнах не качала,

Песни не пел у костра ты на диком мысу.


Первой статьей ты в газете не знал упоенья,

Ею махая, домой никогда не бежал,

Не поступил в институт, в свой предел вожделенья,

И рыжей Светке стихов никогда не писал.


Папа твой вовсе не строил в степи Байконура,

Космосу верно служить не давал он обет,

Мама твоя не чертила заумной фигуры,

После в НИИ не писала программ для ракет,


Дед твой любимый в атаку не шел в сорок пятом,

Смело шагая под яростным вражьим свинцом

Бабушка в поле не мчалась под вихрем проклятым,

В госпиталь раненых не приносила бойцов.


Не было в мире тебя и твоей всей вселенной,

Все потому, что редактор роман твой отверг,

Не дал ему засиять Андромедой нетленной,

В бездну забвенья тебя он навеки низверг.


Все потому, что напрасной внимая надежде,

Конкурс на сайте в который ты раз проиграл

Все потому, что остался ты с носом, как прежде,

И псевдонимщик коварный победу украл.


Над неудачей твоей зарыдает и камень,

Лед Антарктиды способна она растопить -

Тысячи авторов жить продолжают веками,

Так почему ж отказали тебе в праве жить?


2. Писатель - пародия на Олега Газманова


Ты служишь словно стёрка для ума - писатель,

Тебя придурки, как попкорн жуют

Печататься хотел,

Но поезд улетел,

И книжек больше уж не издают.


Ты грезил про стотысячный тираж,

Мечтал сердца людей глаголом жечь,

Но вспыхнул интернет,

И книжек больше нет -

Он поглотил их, как большая печь


Припев:

Писатель, писатель, писатель

Не нужен людям ты, но кто же виноват?

Тебе лишь приснился издатель,

Все рукописи по сетям горят


А помнишь школу, первый свой рассказ:

Что в Новый Год ты маме подарил

Надеялся расти

И людям свет нести,

И лишь одной литературой жил.


А после закружило, понесло,

Убит Союз, а с ним и твоя цель

Исчезли тиражи,

А с ними миражи,

Ты сел, как будто траулер, на мель.


Припев.


Нам прошлого уже не наверстать,

А может, просто денег накопить,

Сто копий лишь издать

Но как же их продать,

И разве эта сотня сможет жить?


Теперь ты только стёрка для ума,

Ведь книги все спустились в туалет (интернет)

Кто проскочить успел, имеет все права,

Тебе же в этой жизни смыла нет.


Припев.


3. Belles lettres - пародия на "Нотр-Дам де Пари" от лица трех писателей


Квазимодо:

Свет добрых книг всю жизнь ко мне струился,

Но сам я славы так и не добился

Бред, полночный бред теперь заполнил всю печать

О как же, как же мне печататься начать?

Мой тяжкий крест - безродность, шансов вовсе нет,

А те, что были, уничтожил интернет. - нет,

Бедняк отверженный с проклятьем на челе,

Не издаются мои книги на земле

И для чего мне неписательская жизнь?

Я душу дьяволу продам за тиражи!


Фролло:

Рай обещала мне литература,

Но в ней я невесомая фигура.

Три, четыре, пять иль девять тысяч - мой удел,

Так для чего же я печататься хотел?

Между землей и небом я теперь вишу

И сам не знаю - я пишу, иль не пишу - жаль,

Судьбы насмешкой я талантом наделен,

Но вот в раскрутке своих книжек не силен.

И для чего мне неписательская жизнь?

Я душу дьяволу продам за тиражи!


Феб:

Сон, сладкий счастья сон мой - гонорары,

Стон, нежной страсти стон мой - гонорары,

Я за них готов свой род продать, отца и мать,

Ведь не хочу я свое имя прославлять.

Я псевдонмщик и литнегр и подлец,

Из-за меня всем новым авторам звездец,

Как пес на сене я украл у них ресурс,

А свое имя не скажу, ведь я же трус.

Меня волнуют в жизни только барыши,

Я душу дьяволу продам за тиражи!


Все:

И днем и ночью книга лишь передо мной,

И не Мадонне я молюсь, а ей одной - стой

Не покидай меня печатная мечта -

Издать сто тысяч - вот была бы красота!

И для чего мне неписательская жизнь?

Я душу дьяволу продам за тиражи!

За тиражи...


4. Я тебя (тираж) никогда не увижу - пародия на "Юнону и Авось"


Глас писателей больше не слышат,

В интернете их книги лишь будут,

Я тираж никогда не увижу,

И меня в этом мире забудут.


Электронные книги-паскуды

Допустил как придумать всевышний?

Всех писателей скоро забудут -

Полиграфия вдруг стала лишней.


Не мигая, слезятся от ветра

Листья свет не увидевших книжек,

Бесполезны мольбы и приметы -

Я тираж никогда не увижу.


Этот супер, похожий на чудо,

С золотистым тиснением крышку

Я уже никогда не добуду,

И тираж никогда не увижу.


Даже если на землю вернемся

Как изданье второе Хафиза,

Лишь на полки пустые наткнемся,

Я тираж никогда не увижу.


И покажутся так минимальны

Все страданья творцов и побои

Перед нынешним вечным стираньем

Книг живых книгою неживою.


И качнутся в неведомой выси

Пара фраз долетевших с Союза -

Были там тиражи по сто тысяч,

А меня вот навеки забудут.


5. Ошибка - пародия на Александра Галича


Ох, как хочется мне, взрослому,


Потрогать пальцами книжку


И прочесть на обложке фамилию,


Не чью-нибудь, а мою!..


Александр Галич


Мы похоронены все в интернете, в инете, в инете,

Мы похоронены все в интернете, мы были - и нет,

Нету писателям места на свете, на свете, на свете,

Нету писателям места на свете, и общий привет!


И не тревожит ни мышь, ни читатель, читатель, читатель,

И не тревожит ни мышь, ни читатель забытых томов

Только однажды вдруг слышим - вставайте, вставайте, вставайте,

Только однажды вдруг слышим - вставайте, прочтут всех нас вновь!


Вот мы и встали в томах и в подшивках, в подшивках, в подшивках,

Вот мы и встали в томах и в подшивках, триумф наш настал!

Смотрим и видим, что вышла ошибка, ошибка, ошибка,

Смотрим и видим, что вышла ошибка, и это финал.


Всё, что веками хранило культуру, культуру, культуру

Всё, что веками хранило культуру, выходит зазря,

Нынче отправили в макулатуру, да, в макулатуру,

Нынче отправили в макулатуру, сеть благодаря.


6. Писатель юный - пародия на Булата Окуджаву


Инет-писаки век недолог,

И потому бессмыслен он -

Вам не видать набитых полок

И тиража под миллион

Ты не получишь славы шумной,

Как Свифт, Дефо, или Рабле -

Ах, не мечтай, писатель юный,

О жизни вечной на земле.


Успехи по сетям лукавы,

Ты там всего лишь мелкий прыщ -

Не раздобыть надежной славы,

Не напечатавши сто тыщ,

Свой дерзкий замысел безумный

Оставь ты в письменном столе

Ах, не мечтай, писатель юный,

О жизни вечной на земле.


Течет слеза твоя рекою,

И сердце бьется лишь слегка -

Все рукописи под рукою,

Да нет печатного станка

Шрифт деревянный иль чугунный

Растаял призраком во мгле

Ах, не мечтай, писатель юный,

О жизни вечной на земле


6. Представь себе - пародия на песню из фильма "Чародеи"


Представь себе, весь этот мир, несчастный весь,

Таким, каким он будет лет так через пять иль шесть,

Где много электроники и всяческой фигни

Но только без живых бумажных книг

Где есть ток-шоу, камеди и спортлото

Но только не читает книг уже никто


Так же олигархи мысль любую душат,

Нам спуская электронку с вышины,

Только для чего он и кому он нужен,

Мир, где людям книги стали не нужны!

Так же идиоты с головой не дружат,

Текст с экрана поглощая, как блины,

Только мне не нужен, слышишь, мне совсем не нужен,

Мир, где людям книги стали не нужны!


Представь себе весь этот мир счастливый весь,

Что в каждом доме книг бумажных и не счесть

И что наполнен книгами там каждый уголок,

И беспрерывен в типографиях поток,

И если хочешь, чтобы на Земле осталась жизнь,

То против электронных книг вовсю борись!


Так же олигархи мысль любую душат,

Нам спуская электронку с вышины,

Только для чего он и кому он нужен,

Мир, где людям книги стали не нужны!

Так же идиоты с головой не дружат,

Текст с экрана поглощая, как блины,

Только мне не нужен, слышишь, мне совсем не нужен,

Мир, где людям книги стали не нужны!


7. Мир без писателей - пародия на песню из фильма "31 июня"


ПрОклятый мир,

Обездоленный край,

Край дикарей,

Где слышны на заре

Только вопли и лай.


Радужный флаг

Над землею парит,

Голубой беспредел,

Где закон не у дел,

Там повсюду царит


Мир без бумажных книг

Солнце без планет,

Для безглазых свет!

Мир без бумажных книг

Люди без мозгов,

Боль без берегов!


ПрОклятый мир

Где поэт не живет

Электронные книги,

Не кинжал, не интриги

Убили их влёт!


Ну а без них

Свечкой таявших,

Мир пошел вразнос

Прямо под откос

Улетающий!


Мир без писателей,

Солнце без планет,

Для безглазых свет!

Мир без писателей,

Люди без мозгов,

Боль без берегов!


8. Вышла книжка (по мотивам Фёдора Миллера, так же забытого поэта)


Раз, два, три, четыре, пять - и

Вышла книжка из печати.

Вот нарядная обложка,

Гениальная немножко,

Вот бумага - первый сорт.

Книжка - как нарядный торт

Хороша, глаз не отвесть,

Жаль, тираж всего тыщь шесть.


Раз, два, три, четыре, пять - и

Вышла книжка из печати.

И пошло всем на потеху

Тыщи две в библиотеку

Ну а там, средь масс народа,

Книга - хлам через полгода.

Как мочалка вся, в натуре,

Место ей макулатуре.


Раз, два, три, четыре, пять - и

Вышла книжка из печати.

Тут ребенок подбегает

И обложку отрывает.

Вырвал титул на записку,

И нарисовал пиписку.

Не товарный больше вид -

Книжка в мусорку летит.

И вот так вот, между делом,

Тыщи две и улетело.


Раз, два, три, четыре, пять - и

Вышла книжка из печати.

Тут нашелся не один

Равнодушный гражданин

Книгу мельком пробежал,

Над возвышенным поржал,

Не поставил вновь на стойку,

А отправил на помойку.

И своим он духом нищим

Загубил еще две тыщи.


Вот и нет нарядной книжки

Ни в селе, ни в городишке

Ну а было б тысяч сто -

Уцелело бы хоть что.


Книжки нет, и автор в небе -

На земле он вовсе не был.


Все произведения - весна 2019