Сидит, скучает человек,
Хотел бессмертья - его нет, 
Хотел поспорить он с судьбой
И доказать всем что святой.
Хотел он дар - обрёл проклятье,
Хотел он жить - стал умирать.
И пусть уже болит запястье - 
Он вечно будет рисовать.
Рисует смерть, её величие...
А что ещё он может дать?
Пусть нарисует он её обличье,
И, может быть, он перестанет умирать.
Но всё не то - смерть не приходит,
А то "бессмертье" - с ума сводит...
Но смерть, красавица, хитра,
У ней своя, особая игра.
И договор, что крепче стали,
Ведёт художника на бой.
Он в те невидимые дали
Идёт вновь за своей судьбой...