***

Постылый ветер дует с тыла
 --Болеешь?
--Нет, слегка простыла.
Сдувает напрочь то, что мило,
За что держалась, что любила...

Не верила - и не крестила.
-- Так больно?
--Нет, уже остыло...
По ветру косы распустила,
Не плакала, как не грустила...

Открыла настежь - отпустила!
--Обидно?
--Нет, уже простила!
Вот только жаль, что упустила.
Жила, а будто бы гостила...