|
Темная комната мотеля. Тусклый свет ночника, бросающий причудливые тени от абажура на потрепанные стены.
Тени. Тени мечутся в небе по облакам. Облачная пелена разрывается, а над облаками солнце. И яркое синее небо. Такое никогда не увидеть там, внизу.
Колыхание красных штор в стелющемся табачном мареве.
Красное пламя. Танцует. Шлейф черного дыма. В небе царит смерть. Она лизнула самолет, прошла рядом, совсем рядом, на расстоянии дыхания.
Вой метели за окном. Северная Канада не славится теплыми зимами.
Воет от боли стальная птица. Подламываясь на крыло, раненная. Падает, умирая.
Бутылка виски на столе. "White Dog". Еще осталось на пару глотков. Рядом кейс. Рука нажимает кнопку. Щелчок. Открывается замок. Саксофон лежащий на черном бархате.
Черная сажа покрывает двор. Обгорелый остов дома. Все, что осталось от фермы отца. Все, что осталось от семьи. Хлопья сажи - в них вся жизнь.
Джон достает саксофон, подносит мундштук ко рту. Воздух наполняет грудь. Но музыки нет. Жалобно взвизгивает инструмент. Не звучит больше ничего в душе.
Сожженная пустота. Алым цветком разбросавшая лепестки по земле. Не нашли тело. А я опять остался жить. Зачем?
Поднимает дно кейса - потайное отделение, револьвер.
Глоток из бутылки. Виски обжигает горло.
Сталь приятно холодит висок. Успокаивает.
Больше.
Никогда.
Не будет.
Больно...
|