Помню городскую осеннею слякоть,
Грязные автомобили,обувь и небо.
И я любил уже любую погоду,
а раньше любил лишь весну и лето.

Я у пешеходного перехода
Ждал зелёный свет светофора.
Горел красный,
Такой ,с обратным отсчётом.
Рядом женщина сказала:
Не дошла,упала.
У нас были билеты,
Пожизненные.
В этот дощатый балаган,
Где каждый пытается писать сценарий
Сам.



Аккуратно в среднем ряду,
Смешно вытягивая шеи,
Водители объезжали бомжиху-
Крысу, выбросившуюся на берег.

Память у меня помойка.
Мне не вспомнить некоторых
Улиц,имён,слов,
Режущие переживания родных,
Былой злости
И от бессилья сжатых кулаков.
И даже номер своего телефона.
Блядь ,но помню цифры того светофора:



3-2-1 .
На шпильке женские сапоги,
Мужские ботинки,кроссовки
И кусок валяющейся , тухнующей плоти,
Кокон в асфальтной слизи,
Со слипшимися в комок волосами.
Сколько дней рождений прошло,
Между детскими мечтами
И отчаяния первого слезами,
До морды оранжевой в грязи?
Я думал, снимаю,
Ненужный камень
Ничьей вины.
И было стыдно за свой порыв,
перед ложей ждущих машин.

В баре.
Вымыл руки,
Вызвал скорую,
Засел.
Я дотащил её, как собаку,
До столба
На тротуаре.

Одно хорошо,
Что свою жизнь
Я не могу просмотреть
Навроде немого,
слепого, глухого кино.
Где были бы кинотеатра,
Стены в крови,
После каждой серии
От моей головы

И от вопросов вроде:
Хотел бы ты прожить жизнь заново?
Понимаю, что мне по душе,
Покрайней мере сейчас,
Сидеть в своей пустой комнате.
Чем-
Где ,может быть, на зелёный,
На чьём то пути ,
В сорок секунд,
Я лежал сдохший,
Мешая пройти.