Вот он -- птенец этой белой вороны-зимы
хмурый ноябрь. 
и клюет, и царапает плоть
осени
словно червяк дождевой из дыры
выползшей.
где голова, где хвост?

стенки твоей скорлупы так непрОчны.
ты
рОбок еще. но к январским холодным ветрам
выстелишь белыми хлопьями тело страны.
пАдалью жухлой листвы откормившись впрок
гонишь циклон на восток.

в клочья ее! (эту осень)
на белом холсте
серую слякоть дождей леденящих пиши.
и на разложенном веером черном хвосте
новое время с прошедшим соединить
хочешь.