Когда твой мозг, печеный солнцем
И битый обухом не раз,
Бросает строки как питомцев,
Чей светится с отливом глаз,
Читателю предстанут незнакомцем,
Но поживее будут они нас:
Ведь слово вечности - награда
Поэту, заслужившему когда-то.

И жизнь поэта легкостью не блещет.
Когда со спазмом трепется рука,
Из головы творца вытаскивают клещи
И мастера лишь поэтичного ума,
И словом этим самолюбье тешет,
Когда рука читателя скорей туда
Потянется, к творению мирскому,
Наследию поистине людскому.

Но не страдания отличие поэта,
Отличие его в другом миру,
В котором он витает вечно где-то,
В котором я живу и где умру.
И этот мир живет, пока сонеты,
Баллады, оды пишут по уму.
Так пусть живет и славно процветает
Тот мир, что ни на миг не замолкает.



23 июля 2017 года.