Искал впустую я спасения от дней -
Бездушных и навязчивых теней.
Они проходят блеклой чередой,
Глухое эхо, оставляя за собой.

И я схватился за гусиное перо,
Стихи писать, а на душе серым - серо.
Как видно в мир не принесу красу,
Но душу все, же рифмами спасу.

Мне прокричат: - Постой-ка  стихоплёт.
Марать бумагу ночи напролёт
Собрался ты, какой нам в этом прок.
Ты и не Пушкин, и совсем не Блок.

А может ты собрался на олимп,
Там ты увидишь правил лабиринт.
Хоть и бывает кризис возрастной,
Из-за него не жертвуют собой.

А я не знаю, и какой в том толк.
Жжет рифмой душу, пробивая слог,
Размер взрывая, разбивает лёд.
Крик музы ночью спать мне не даёт.

Я больше жизнь не брошу на потом.
Так может быть, и я своим пером,
Разбитый в кровь, не разобрав пути,
Смогу кому-то пользу принести.