Ветер грозно месит тучи,
Будто вату рвёт ребёнок.
Собирает их он в кручи,
Словно комья из пелёнок.

Гнутся до земли деревья,
В уважительном поклоне - 
Значит не найти творенья
Бога на извечном троне...

Воет северный с тоскою.
Или южный для потехи.
Заедая пыль морскою
Солью ищет он прорехи.

В людях, здания да знаньях,
Нагнетая обстановку.
У кого не сдюжат нервы -
Тот скорее за винтовку.

Но зачинщик уже дальше
Продолжает путь свой долий
Вырывает клоки фальши
Из фанерной агитовки.

Между горных круч и небом
Мчится, ни на что не глядя,
По полям, залитым светом,
Он бежит забавы ради...