Идёт по дороге бродяга
По пыльной поросшей травой
В котомке буханка да фляга
Налитая чистой водой

Идёт он не зная откуда
Быть может из далёких краёв
Где кружиться снежная  буря
Где нету кирпичных домов

Мелькают поля и равнины
Забытые богом края
И горы стоят молчаливо
По небу плывут облака

Бредёт он неспешной походкой
Не зная ,зачем и куда
Поёт ему песню ветер
Про дальние страны, моря

И где то в просторах далёких,
Закрытых от света , миров
Найдёт он, то что  ищет
Вопреки воли богов

Быть может я это не выдумал
И всё это где-то со мной
Бреду по дороге пыльной
Поросшей пожухлой травой