# Перрон

С М Ковба

"Будто в люльке нас качает.

Ветер свеж. Ни дать, ни взять,

Море песню сочиняет -

Слов не может подобрать,

... ...

Диких волн седые орды

Тонкой мысли не поймут,

Хватят вдруг во все аккорды

И над смыслом верх возьмут".

КОНСТАНТИН СЛУЧЕВСКИЙ

ПЕРРОН

Посвящается случайной встрече.

Мелькнул вдали последний вагон уходящего поезда, перрон опустел, снежный дождь лакировал асфальт. Снежинки причудливым, белым узором ложились на мокрую шубу. Она "не умела" плакать, тоска комом сдавила горло.

Невидящим взглядом вглядывалась в темноту опустевших путей, где мгновение назад ещё виден был удаляющийся чёрно-зелёный вагон.

Для неё ещё звучали гитарные переборы в сопровождении скрипки прощального танго после уютного, "домашнего" ужина... Не её дома... Она ещё "обнимала" в танце любимое тело, чувствуя игру мускулов на спине, "прижималась" к сильной груди под сердечный плач скрипки, замирая от неиспытанного до встречи с ним, наслаждения. Каждая встреча была праздником. Она не знала, что такое "бывает", что "так"... может быть с её телом, привыкшим к одиночеству, повседневным заботам. Почему-то это было, как неутолимая жажда давно бредущего по пустыне путника... Кружилась голова от воспоминаний. Снежинки таяли, холодными ручейками бежали за воротник... Стояла, двигаться не хотелось. Пусто и одиноко как-то сразу стало в этой ночи... Думала,... думала, вспоминала, "листая" страницы их секунд. Пусть отдыхает, всегда такой усталый, видит сны под стук колёс. Будет ли ещё встреча ? Когда-то он был женат, что-то не сложилось, она не любопытствовала, чтобы не причинять ему боль. Сейчас, теперь, он с ней, это важнее всего. Как она раньше могла жить? Теперь не понять. А надо ли что - либо понимать? Так случилось в их жизни. Они были такие разные и до смешного одинаковые. Оба любили мороженое, бананы, мандарины, перчёные блюда и ... почему-то, не сговариваясь, не нравилась им корица. Посмеивались по этому поводу и старались баловать друг друга. Им было хорошо вместе. И всё... Прощаясь на перроне полчаса назад, он ни слова не произнёс о будущей встрече... Она промолчала, боясь спугнуть короткий миг нежного прикосновения к мокрой прохладной щеке, от которой пахло пьянящим дурманом "его" запаха. Дома упадёт от дневной усталости в постель, в которой пусть приснится последний их вечер. "Последний"?

Слово такое же "плохое", как "никогда". Болью сдавило сердце... Засыпая, будет чувствовать прощальный горько-сладкий вкус его губ. Закрыла глаза, голова кружилась. "С Вами всё в порядке? Вы всё стоите и стоите, чем я могу Вам помочь? Моей невесте пришлось уехать - вернётся или нет? Я не могу уйти отсюда, как и Вы. Не успел сказать ей самое главное - "не могу жить без тебя..."Как Вы думаете она вернётся?" - услышала молодой тихий голос. "Какая невеста, куда вернётся?" - не понимала - да и причём здесь она? Вас проводить до метро? Уже поздно... Пойдёмте, пойдёмте, они уже уехали... Сегодня мы их больше не увидим, надо смириться". - "Невесте?" - повторила она машинально. -_ "Вы тоже думаете, что она мне не подходит?" - тревожно спросил молодой человек. Моя мама, всегда такая ласковая и добрая, говорит: "Какая она тебе невеста?... Та-а-ак.., баба одинокая с больным ребёнком. Ты что, очумел, сынок, такой груз на себя вешать? Зачем тебе это? Ну, понравилась, "по первости", парень ты у меня красивый и не такую найдёшь! Не порти свою жизнь. Её-то я не осуждаю, сама тебя без отца растила, хватила лиха, стонут по ночам руки от работы. Мальчик мой, остановись, пока не привык, ты у меня добрый, на беду отзывчивый!" Она слушала его сбивчивый рассказ, стараясь быть внимательной, понять его тревогу в благодарность за участие к ней. Он взял её под руку, оправдываясь: "Скользко". "Осторожно, осторожно". "Можно я немного расскажу о ней?... Своей невесте,..., Не успел сказать главное - не смогу жить без неё. Опять тихо повторил. "Она отказывается от меня, потому что не хочет "испортить" мне жизнь... Мы встретились в поезде, она везла больного ребёнка в ортопедическую больницу г. Пушкин под Питером? Я был в отпуске, не спешил, проводил их, потом остался в гостинице на месяц, чтобы помочь. В тот день я не знал, почему я это делаю...Просто не мог по другому, за несколько часов пути она стала близким мне человеком. Я смотрел в её глаза, нечаянно, когда брал на руки малыша, касался её руки и понял - она моя судьба, она доверилась мне. ТОГДА, ТАМ, в пушкинских местах я узнал место на земле, где живёт боль и беда. Родители годами живут в больнице на раскладушках около постелей своих детей, время от операции до операции идёт медленно.

Выполняют самую чёрную работу, лишь бы оставили при ребёнке. Семьи распадаются, "такое" может выдержать не каждый. Я увидел там девочку лет тринадцати, возраст не понять, тело "паука" - голова, руки повёрнуты в одну сторону от спины, ступни ног "идут" в другую. Она "шла" по коридору и смеялась, что-то говоря хромому мальчику. Тот держал её за руку! Зачем таких после родов оставляют на муки жить? Думал я. Не понимаю. Разве это милосердие, каждую секунду жизни они чувствуют свою неисправимую неполноценность. Помните у Мопассана "Мать уродов"? Трагедия несовместимости ума и уродливо неисправимого тела. Детьми они ещё не осознают свою беду, находясь в изоляции от всего мира с родителем, чаще матерью, среди себе подобных. Рассказывали, как один юноша шестнадцати лет неисправимо уродливый, талантливый художник, покончил с собой, влюбившись в молоденькую красивую медсестру. Вечером перед уколом он сказал ей о своей любви, чёрные большие глаза его смотрели внимательно, как будто запоминали её образ: "Прости меня, я не успел написать твой портрет. Завтра я уезжаю. Спасибо, когда ты колешь, совсем не больно". Она не знала, что ему некуда ехать, мать его недавно умерла, унеся с собой тайну его и своей беды, осилив лишь тридцать пять лет жизни . "Я очень соскучился по маме, ты знаешь, она вчера ночью звала меня к себе". - сказал он соседу по койке перед сном и выпил горсть накопленных снотворных таблеток.

Вчера я разговаривала с внучкой об этом. Горячась, взволнованно, со слезами она "выдохнула": "Ты неправа, так говорить нельзя, не прав твой герой. Знаешь историю танцора и скрипача (она назвала имя)? - Когда он родился "калечный", отец, знаменитый танцор, увидел его, "ужаснулся", собрал вещи и ушёл навсегда.

Мать выходила, вылечила сына и, наперекор отцу, он стал !танцором! И скрипачом. Его имя на афишах Москвы, России.


СВЕТЛАНА КОВБА 12. 01. 2012 г. Москва


3