в стране далёкой и прекрасной, 
где изумрудная трава, 
садятся птицы на запястье, 
касаясь клювиком едва, 
текут сапфировые реки, 
играет рыба серебром, 
песочек чистый, мелкий-мелкий - 
в нём солнце занято игрой, 
там, на опушке леса домик 
с резным крылечком навиду - 
любовь живёт там, печку топит, 
гостям готовит в ней еду, 
распахнуты всегда к ней двери, 
ветр дышит в занавесь окна, 
приходят к ней все те, кто верит, 
и у кого в душе весна, 
она с вниманьем ловит речи, 
прядь жизни поправляя вскользь, 
улыбкою сомненья лечит, 
из ран же убирает соль, 
она как жребий для счастливцев, 
в ней подлости нет, нету лжи, 
она, как знак в открытых лицах, 
как утешенье, радость, жизнь...
в стране далёкой и прекрасной 
у каждого тропинка есть, 
но - жаль -  не всякий с тем согласен: 
любовь - ответственность и крест