Я  стою на крыше забытого дома, ловлю ресницами ветер,
Здесь живут бывшие люди, их жизнь - туман и ни капли света,
Я смотрю сквозь смолу облезшую, в их дома под весом прогнившие,
В их проблемы, что кажутся вечными, в их счастливые сказки забытые.

Мокро и почти ничего не видно, в том доме, что скрыт туманом,
Его стены, серые, странные, оказались для многих обманом,
Моросит часто дождь здесь, ржавый и грязный, убивая надежду на свет,
И никто никогда в этом доме, не даст вам хороший ответ.

Ты хотел так, подальше от дома бы, прислонить бы к стенам чужим,
Но они все пропахшие плесенью, а подъезд здесь всегда нелюдим.
Здесь зимой холодней, чем на улице, ну а летом жара, как всегда,
Здесь всегда ты из мальчика-умницы, превратишься в парнишку-вреда.

Здесь соседи ночами все скалятся, ну а днем прячут в землю глаза,
Здесь кто плачет целыми сутками, ну а кто-то уже стер глаза,
А тебя оно тянет веревками, прижимает к серости стен,
Мотивируя это упреками, ты становишься стенами вен.

Ветер рвет мои волосы силою, продувая сквозь кофту и тьму,
Я сама шла в сей дом годы месяцы, строя в доме для мыслей тюрьму,
Ты уже на земле особенной, вряд ли ты повернешь вновь назад,
И скрипят двери тяжелые, дом приходу живого рад...