Кто-то из близких когда-то
Но далёкий сейчас, как Ямайка
Вытащит руки твои из карманов
Поправит на тебе майку
Нежданно привычным движением
Закроет глаза тебе наглухо
Прошепчет тебе на прощание
Что-то чужое, пафосное
Кладбище в Казахстане
Одинаковое, как все кладбища
Тёплая водка в стаканах
Какая теперь кому разница
Был человек или не был - 
В газетах про то не напишут
Говорили - тогда шел снег
Всё тише, тише и тише
Слово "март" приговором звучало
Они, улыбаясь, стояли
Улыбаясь, стояли в печали
Потому что этого ждали
Слово "март" - заголовок года
Краткого, как боль зубная
В марте плохая погода
И вечная давка в трамваях.

Думая о тебе
Уходишь в себя, как в тупик.
Глупости лезут в голову
Вроде "рвётся в груди мой крик"
Но всё это, знаешь, не правда 
Всё это, знаешь, ложь
На столе "Комсомольская правда"
А сверху - бумажный нож
Рюмка, бутылка, сало
И кока-колы стакан
Меня всегда было мало
До тебя пути - Магадан
Мы даже не знали друг друга
И не узнаем, да
Пошлое "спи, подруга"
Всё, что могу тебе дать
Не исключено, что мы встретимся
Я не знаю, как это будет
Небо похоже на лестницу
А мы с тобою лишь люди
Может кто-то откликнется, шаркая
Выйдет нам дверь отворить
Но мне всё равно, не жалко - 
Нам ведь есть, о чём поговорить
О горах, степях, синем небе
О музыке, красном вине
О том, что ты любишь хлеб
А у меня на стене
Висело фото какое-то
Точно не могу вспомнить
Что на нём было. Твой
Воротник, рукава засалились
И выглядишь, в общем, устало
И времени, что перед дверью
Возможно, окажется мало.