Мы всё шутим, что смерть погулять нас всех отпустила
Вот причина тому, что вертится, кружится мир
Его крутит слепая, всему посторонняя сила
Вроде юго-восточного взрыва звезды Альтаир

Мы уходим в себя, попытавшись уйти от забвения
Но находим лишь пыль и мучительный страх темноты
И, вагон за вагоном, минуты, события - звенья
Цепи, за пределы которой не вырвешься ты

Собираясь в кулак, наливаются силою пальцы
Мы в предчувствии вечности стараемся ровно дышать
Это вовсе не запись, не карта, не глобус, но - пяльцы
И Машине ещё вышивать, вышивать, вышивать...