Моя поэзия не спорт, 
в котором выиграл ты и горд.
Моя поэзий - это спирт,
Что обжигает нёбо.
Моей поэзии горькой литр, 
А в нём растворенное слово.
Моим стихам не нужен рекорд,
В них смысл и мысль через край бьет.

Поэзия это дым
Поспешных последних затяжек.
Хоть пока здесь мы сидим, 
Поэзия все это свяжет.
Поэзия это пластинка,
Хоть Дорз я не уважаю.
От старых шнурков ботинки,
Что я нашел за сараем.
Поэзия - это рыжий 
И скомканный ворох тряпок.
Поэзия - это мысли, 
Которые в дегте вязнут.
Поэзия - это клещи, 
Которыми гнут железо.
Поэзия - вяленый лещ,
За ним я на полку лезу.

Поэзия - это окна, 
Что делает мой заводик.
В этих окнах крепкие стекла 
И это меня заводит.
Поэзия это дверь, 
Из которой я вышел,
И меня увидели звезды,
Которые светят и дышат.
А я к ним вышел из двери
И вот лежу на асфальте.
А звезды меня заводят,
хоть мне они и не верят.
Пропали куда-то звезды,
Хотя их еще я вижу. 
Мои стихи - это космос, 
Что затаился на крыше.

Мои стихи - это лес, 
В нем на сосну я залез,
А под сосною иголки.
Иголки складываются в слова,
По иголкам крадутся волки.
Не надо Феликс, стихи коментить
Понимаешь в которых едва.
Своим коментом колким, 
Поэта можешь ты ранить
И он писать перестанет.
Скажи мне, дружище Феликс, 
когда от меня ты отстанешь?