Я вовсе не поэт - стихом я не сгораю,
Но если иногда сквозь толщу будних дней,
Задевши нервы рифм, мелодия живая
Звучит во мне струной, я покоряюсь ей.

И слышу я тогда - челны под парусами
Удерживая крен, без устали несут
Необъяснимость чувств с полями, с небесами,
С разливом бурных рек, с молчаньем горных руд.

Я сдерживаю пыл... На чистый лист бумаги,
Влача из глубины, - властитель и тиран -
Кладу в размеры строк я буквенные знаки,
Как ноты композитор кладёт на нотный стан.

Но я не музыкант, и даже не художник,
Хоть кисть в моей руке обыденный предмет,
Я просто человек и бытия заложник,
Что слеплен из земли и временем одет.

И так же, как и все я вышел из утробы,
Но вовсе не затем, чтоб силой крепких плеч
Рыхлить, лепить, слагать, возделывать, но чтобы
Короткой жизни миг для вечности сберечь.