БЕРЕЗЫ

Простите, белоствольные березы,
за то, что я, традициям не в лад,
быть может, подмешаю ложку прозы
в бочонок мадригалов и баллад.

Гляжу, как ваша дружная орава
блистает красотой в лучах зари,
и вспоминаю, как в снегах Урала
дремала деревушка Токари.

Сюда, в лесные тихие глубины
пусть незнакомой, но родной земли, 
нас, беженцев с горящей Украины, 
теплушки больше месяца везли.

В те дни Россия под Москвой сражалась, 
деревню похоронками страша.
И неизвестно, в чем еще держалась 
моя оголодавшая душа.

Нескладное мальчишеское тело
ночами на полатях била дрожь.
Божница отрешенная глядела:
до света доживешь или помрешь?

И чудилось порой, что в мире сонном
все стынь и мрак - хоть бейся, хоть кричи...
Но вдруг хозяйка вдовая со звоном
охапку дров роняла у печи.

Потом, глядишь, за кочергу берется, 
уснувший огонек раздув сперва.
И вот уж занимается берёста
и с треском разгораются дрова.

И вот уже за ворот, под одежду
от этих дров, сгорающих дотла, 
медлительно ползет дымок надежды
с чуть горьковатым привкусом тепла...

И если сквозь невзгоды и морозы
моей судьбы пробился корешок, -
спасибо вам, красавицы березы!
Уж больно вы горели хорошо.