Олег Косарев. Бийский цикл. Стихотворения.

ЭТОТ ГОРОД ПОД УТРО

Я люблю этот серый город,
Как жалеют подкинутое дитя.

Любовью, словно виной распорот,
Чувствуя только губы, жалко шутя,
Шепча про то, что мать-Сибирь 
Чисто мачеха иным сыновьям своим,
Всё ж улыбался я, глотал чифирь
Глубоким глотком одним,
Дымил горьким "Беломором"
(В этих краях сей чад - что фимиам:
Средство в битве с унынья мором,
Дешёвый допинг - с чаем напополам).

Волновался, услышав женский смех где-то,
Принимая чужое счастье прохладно, не слишком...
Мог целиком всё как есть напролёт лето
Неотрывно, как потрясенный мальчишка,
Глядеть на бакен, который, дрожа
Огнём своим, в сумерках светит,
Затем - как гружёная углем баржá
Малый катер у излучины встретит.

Влюбившись, кричал, как зверь от боли.
Тягой такой, как на крыльях носило.
Помнится, татуировки друг дружке кололи
Рядышком к сердцу: "Любовь иль могила".

В общем-то, понимал, что здесь,
На краю великой и странной страны,
Любить осень или лето - дичь да спесь, 
Что здесь четыре сезона - как бы равны,
И потому-то в любую пору окурком
Готов был делиться. Шатаясь зимою в ночь,
Давал на пиво студентам иль ýркам, -
Всё тотчас забыв, шагал слепо прочь.

Благо чужое почитал ни много, ни мало.
Старался не торчать у чужих раскрытых окóн.
Предпочитал ходить в заводские кварталы.
Чтя неписанный вечный предместий закон,
Готов был брататься со встречными да поперечными.
Переходил на шёпот, когда сдавали вконец тормоза.
Разговаривая со стариками, с увечными,
Стыдился рук своих, отводил глаза.

Никогда не понимая слов "заела среда",
Чувствовал к жизни не то страх, не то голод.
И тянуло потом отовсюду всегда
В данный город, когда стал немолод.
Смутно догадывался: "Пристрастья - что сглаз...
Особенно - к лязгу трамвайного хода". 

Оттого-то как в детстве, как в тот "в первый раз",
Тянет в утро из дома в любую погоду.

Бийск, 2006
(с) Олег Косарев

***

Когда остывает вода в порту
И баржи готовы к зиме, ко сну,
От сумрачных сумерек сушит во рту,
И время вдруг множит свою длину.

И что-то подскажет: тут в общих чертах
Никак не поймёшь, что вершится порой
В душе человечьей, в зазябших портах,
Когда перед снегом приходит покой.

Так горько при виде притихших судов, 
Что пораспластавши стальные тела,
Отдались до лета во власть холодов, 
Оставив покуда людские дела.

И снова чуть ёкнет, что в общих чертах
Никак не узнать, что творится порой
В душе человека, в безмолвных портах,
Когда перед снегом приходит покой.

Бийск, 2006
(с) Олег Юрьевич Косарев  

КОНЕЦ НАВИГАЦИИ

Когда тихо становится вдруг на реке,
Когда тянет пройтись просто так налегке,
Вдруг потянет, прервав возвращенье домой, 
К порту Бийск-Грузовой, 
К порту Бийск-Грузовой.

Свой предел есть у судеб людских, у судов:
Когда хлопья ложатся повдоль проводов,
Остывают к зиме человек и суда,
И уходит под лёд - понемногу вода.

Своим делом, рекой бытовали всерьёз -
До азарта, до нервов и даже до слёз.
Чтоб не встал на родимой сторонке процесс,
На баржах - уголёчек, щебёнку и лес

Доставляли сколь надо, и гордо с реки
Раздавались - приветствия ради - гудки.
Но истёк слишком быстрый, короткий сезон.
И, ей-ей, волноваться "в разгон" - не резон.

На речфлотовских пристанях нынче тоска.
И бумагой приказано всем - в отпуска.
После летних забот судоходной поры 
Всем пора по домам - в городские дворы.

Всё. Матросы на берег сойдут до весны.
Станут сниться им всем про Атлантику сны,
Потому как зимою - от судна вдали,
Всяк матрос сам не свой - без просторов Земли.

Братцы выйдут сейчас из портовых ворот,
Постоят у киосочка пива и вод,
Выпьют кружку, закусят копчёным лещом,
Прикасаясь друг к дружке матросским плечом.

После - смирно пойдут до родного двора.
Где у каждого в папку растёт детвора.
А в порту от пустого причала старпом
Отшвартует буксир и - пойдёт с ветерком.

И чихая движком, старый катер-буксир,
Отправляясь к затону, до зимних квартир,
Как положено - сделает грустный гудок,
От которого вьёт по спине холодок.

Звук впротяг поплывёт вдоль над гладью речной,
Взволновав напоследок дома над рекой.
И закурит растрогано - как молодой,
У причала пустынного сторож седой.

Но уронит слезу - не по-детски немой
В порте Бийск-Грузовой,
В порте Бийск-Грузовой.
Ах, горят фонари в ночь у глади речной,
Горожан возвращая с прогулки домой.


Бийск, 2005
(с) Олег Косарев

НОЯБРЬСКИЙ ВЕЧЕР В СОСЕДНЕМ ГОРОДЕ

Вдоль по Мерлина едет трамвай,
Тротуар заметает позёмка.
Ты чужой здесь, как ни называй.
Но в груди бьётся ровно, негромко.

Ты ничей, так как снова один.
Как ни странно, но в этом есть сила.
Горше смерти отравой чужбин
Нынче улицы выглядят, милый.

Твои мысли и взгляд, как упрёк,
Город вдумчивый сдержанно примет.
Он прохожих вечерний поток
Фонарей светом синим обнимет.

Вдоль по Мерлина едет трамвай,
Вдоль по Мерлина стелет позёмка.
Ты один, как там ни называй, -
Как асфальт, как бордюрная кромка.

Улица Мерлина - название одной из центральных улиц г. Бийска.
Бийск, 2005
(с) Олег Косарев

***

Я сойду на остановке "Бийский ДОК".
Напослед махнув трамваю словно другу,
Я свой необременительный урок
Сделать здесь сошёл, чтоб навестить округу.

Милый серый цвет районов городских
В моём чутком сердце - давняя заноза,
Он не даст средь силуэтов заводских
Сладкой жертве, мне, очнуться от гипноза.

Не отпустит боль у сердца - жди, не жди,
Завтра новый день затеется сначала.
Год за годом - то метели, до дожди
Лижут окна, крыши, маету квартала.

Я сойду на остановке "Бийский ДОК",
Напослед рукой махнув трамваю-другу.
Чтоб свой необременительный урок
Сделать, я сошёл и навещу округу.

Мой трамвай бежит, спешит в районы все,
Здесь всерьёз унять желаю грусть и я.
Мой трамвай, он будто белка в колесе, -
С рельсов не сойдёт, мы с ним навек друзья.

Бийск, 29 декабря 2006 - 1 января 2007
(с) Олег Косарев

***

В этой третьей - за третие сутки - гостинице
Лишь бродяжья тоска не уймётся, не минется.
Здесь в окошко луна харей лыбется ражею,
Будто снова глумясь над тоскою бродяжею.

Целый век всё влечёт тягою к путешествиям:
За отсутствием сна, словно в татье нашествие,
Жить, забившись под ночь в полулюксы дешёвые,
Вновь кровать поменявши со "старой" на "новую".

В этом городе чуждом, пустом, как скворешница,
Как красивая злая, чужая насмешница,
Вновь с затылка зайдёт, как мамаева конница,
Чтобы мозг полоскать, данной ночью бессонница.

И, кидаясь, душа всё никак не докинется,
Пусть пора позабыть про углы да гостиницы.
Ей приснятся былые дворы постоялые -
Все под утро, как крова подобие малое.

Бийск, 1 января 2007
(с) Олег Косарев