*   *   *

Если б фразы могли прорастать,
Сколько б выросло жарких цветов!
Я любил тебя искренне, мать,
В чём сегодня поклясться готов.

Твои слёзы впитались в песок.
Моих клятв не услышишь уже,
И смешон этот мой марш-бросок
На последнем моём рубеже.

Заплутался я. Выбор не прост
В возрастном-то моём декабре...
Оглянусь - сзади тысячи вёрст,
Гляну прямо - закат на бугре.

И брожу я, листвою шурша
Между голых берёз и осин,
Понимая, как жизнь хороша
И, что я твой стареющий сын.

Где-то пильщика слышно: "вжик-вжик".
Оживился. Травинку грызу.
Стихло. Едет в телеге мужик.
-По пути? Ну садись, подвезу...