Я не привыкла долго каяться...
Весенний мусор крутит ветер
По белым плиткам,
А боль она всегда - болит, болит и успокаивается
В груди улиткой.
Сворачивается в иррациональности сердечной мышцы,
Хитрит и прячется.
Вот только пыльным воздухом труднее дышится,
И легче плачется.
Других винить в своем бессилии - 
Искать врагов несуществующих, 
Себя жалея.
Струится с неба сладко-горький запах лилии,
Сны тяжелеют.
По городу ползут шеренгой злые призраки
Внезапной смертности,
А кто-то колет нервы о мои капризности,
Дурные вредности.
Издержки самоедской участи - 
Хранить в себе шальную исповедь, 
Глотая зубы.
Весной не легче. Столбик ртути не поможет выстоять.
Весна? Как глупо...
Мозги скрипят, обтачивая обострение
Тоски Де Сада;
Чем ближе к краю, тем заметней сила трения,
Страшнее падать.
Я не привыкла долго помниться,
Быть в трепе близких и приятелей
Случайной темой.
А боль разложится по полочкам самостоятельно,
Обычной схемой.
Улитка уползет послушным трупиком в глубины полости
Прошедших болей,
А мне останется сирень и запись Венькиного голоса.
Послушать, что ли?...