Улететь бы с балкона куда-нибудь в светлые дали, осыпаясь частичками счастья в воздушные ямы; привкус крови - чуть кислый и пряный, как соус "ткемали", холодит на губах - там, где небо примезло краями. Улететь бы - шелками и пудрой, и росчерком туши, не оставить ни капли себя новостям и рекламе... Я не знаю, как вас, а меня беспогодие душит, просто рвет по живому когтями стареющих ламий. На деревьях колышутся - в дырах - туманные рясы, на высотках неоновым светом рекламные ризы. А в Москве в декабре как всегда - сыро, серо и грязно. Ну какая вам "снежная сказка", товарищи? Кризис...
Снега нет, денег нет, даже падают изредка блоги - как тяжелые капли бессмысленного конденсата. "Как живешь в это время?" "Живу? Ох, не спрашивай - плохо. Снов не помню; реальность не помнит меня. Вот засада." Где бы взять этот зонтик - такси нестареющей Мэри? Переменится ветер, а мир не захочет меняться, у него нынче кредо - не ждать, не просить и не верить, у него нынче праздник - в витринах гирлянды лоснятся...
Улететь бы с балкона. Куда-нибудь, где небогато, но легко и светло, и трава к сентябрю выгорает - до лучистого золота...
Облаком, белым фрегатом, по вечернему небу - до самого теплого края.