Я все дальше и дальше от лампы.
Лежу на полу, проникаю в ковер.
По мозгам бьют глухие куранты.
Выплывает из тьмы коридор.

Потолок плюется лучами
рикошета света луны.
Я лежу, обхватив плечами
озадаченность тишины.

Что-то в памяти черным клубком
задыхается в слезных молитвах,
вспоминая, что будет потом,
вспоминая о будущих битвах.

Раскаленная тьма занавесок
выдыхает линейность дней,
отвергая натянутость лесок
и погибель оставшихся фей.