***

Ко мне приходит страх.
Рассчитанным, коротким
движением в перстах
выщелкивает четки.

Но снять молитву с губ
ему не удается.
Он вертит хула-хуп,
воронкой к небу рвется.

Она черным-черна,
она вбирает внутрь
понятия "весна",
"назавтра", "дети", внуки".

Куражится, шипит
от злобных оборотов.
И, наконец, смешит,
пересолив, босота...

Сенека был не прав,
ругнув воображенье:
само себя поправ,
оно свой суд и мщенье!


28.11.2018.