Есть дни, точно утро, сменившее праздник.
Сырое, настигнувшее слишком скоро,
а в нем все боится потоками грязи
быть смытым осунувшийся блеклый город.

А в нем в переулках, опутанных ливнем,
плутают вчерашней толпы отголоски,
картины бесценные, были былые,
меж мной и которыми свет раскололся.

Я их соберу, как намокшие ленты,
обрывки гирлянд и флажков с тротуара -
последние мостики, ноны, календы,
не связанные больше с новым и старым.

Они по себе. Им не надо убежищ.
Но я подниму их и речью несвязной
восславлю, чтоб вызвать упреки и нежность, 
чтоб был кенотаф им на площади грязной.


1997-2019.