Лето. Мутная суббота. Дом. 
Говорят, что идеалы мои фарс, 
Что мои идеалы - гон. 
А я слушаю музыку в тысячный раз. 

Я слушаю музыку в тысячный раз. 
А из окна видны лишь ячейки 
Дома напротив, да небес синий глаз, 
И у подъезда разбиты скамейки. 

У всех подъездов в нашем районе 
Вырваны с корнем деревья, 
Но зато разносится колокольный звон 
Над пятиэтажками, когда с похмелья 

Просыпаются рано то ли люди, 
Толи какие-то странные животные, 
И надеются - выпить сегодня будет! 
Колокольный звон над потными, 

Немытыми, усталыми, злыми, 
Над теми, кто верит - всё правильно, 
Раздаётся и не хрипнет, не стынет, 
Звенит и никому не странно.