# Смерть и Любовь

А Сергеевич

Русскому поэту


В.Р. Цою посвящается


СМЕРТЬ И ЛЮБОВЬ


"- А если бы любовь была совершенной, так чтобы мы слились в одно, - это было бы все равно, что смерть?"

Э.М. Ремарк. Черный обелиск


Белки в колесе


Мы - белки в колесе. Неустанно крутим это бесконечное колесо жизни - рождаемся и умираем, рождаемся и умираем.

Там, где я живу, в моем дворе, на моей улице стоят: родильный дом, больница и морг. Так и стоят - слева направо, если смотреть из моего окна. Это и есть колесо нашей жизни, в котором мы крутимся как белки, - рождаемся или рождаем себе подобных, потом долго чем-нибудь болеем, и - умираем. Вот и вся жизнь - прямо перед глазами.

Ну конечно нам есть что вспомнить, что-нибудь красивое, чистое, светлое. Но со стороны этого не видно, вот она - жизнь, может быть, что-то там и было у тебя, но после твоего ухода этого ничего не остается. Разве что где-то записано, что ты родился, может быть где-то лежит твоя история болезни, и может быть где-то лежит то, что от тебя осталось после смерти. Вот собственно и все.

Слева направо. Вот кто-то родился. Удивительно, ниоткуда возник зародыш, развился, превратился в человека и появился на свет. Потом этот человек чего-то мучается, копошится, копошится, и, о чудо, также как появился ниоткуда, исчезает никуда направо. А там, слева, уже появляются новые, колесо работает, мы его толкаем. Единственное, я не вижу всего колеса, вторая половина, которая работает справа налево, мне не видна, хотя очевидно то, что она работает заодно, и толкаем ее мы, живя в этом бренном мире.

А собственно, что такое красивое, чистое и светлое из нашей жизни стоит вспомнить, что вообще в ней происходит, на чем стоило бы остановиться, остановить колесо жизни. Моя бабушка, например, любит вспоминать других людей, а я ничего не люблю вспоминать. И людей то этих в большинстве уж нет, которых она вспоминает, нет ничего в жизни постоянного, константы, все в ней временное, преходящее. Ты еще может и остановишься, а она (жизнь) - нет, и то, на что ты обратил внимание, уже не существует, это еще античные философы доказали. Так что она вспоминает ничего, а я не вспоминаю ничего.

И как исполнено нашим поэтом-классиком в диалоге Вернера и Печорина: "Я уверен в одном, что в один прекрасный день я умру... А я еще и уверен в том, что в один прегадкий вечер я родился."

Не думайте, что я глубокий пессимист и декадент, но не знаем мы смысла нашей жизни. Не вообще, в частности, а вот лично твоей или моей жизни, зачем вот лично я живу, кому это надо, какая моя цель, какая моя задача, НЕ ПОНЯТНО.

Никто в Начале не приходит и не говорит: Ты тот то и тот то, ты это и вот это. Нет, сам ходи и ищи. Нет, ну конечно многие не мучаются, крутят колесо да крутят, не задумываясь. Тоже молодцы, не вносят так сказать диссонанс в общее движение. А то представьте, что все человечество собралось и постановило свою жизнь бессмысленной, и решило себе подобных не рожать, от болезней не спасаться, остановить колесо жизни и плавно уйти из нее, освободив многострадальную Землю от своей суеты. Но, слава Богу, у нас есть люди, которые любят жизнь, любят, не смотря ни на что, находя цель в ней самой, наслаждаясь ею, как сладкоежка мороженкой. Значит есть в ней что-то такое, ну скажем, приятное. Ну, скажем, Любовь. Вот, оказывается, что заставляет нас перебирать лапками и толкать все вокруг своей оси. "Мы толкаем Землю. От СЕБЯ. От СЕБЯ." (Как сказал другой наш великий поэт).

Есть тут правда и одна проблема. Эта проблема называется Смерть. Правда многие уверены, что ее нет, но все-таки она существует. Когда слева направо. А справа налево я не вижу, а страшно, как известно, неизвестное (каламбур). И, подходя к правому краю, мы боимся, и чем больше любим жизнь, тем больше боимся смерти.

Так что любовь и смерть, это единственные непреложные истины, существующие в нашей жизни, при этом не очень хорошо сочетающиеся, а может быть и наоборот. И, судя по всему, ничего-то кроме них в этой жизни - нет...

И как написал наш последний поэт XX века, не дожив до тридцати:

"А жизнь только слово, есть лишь любовь и есть смерть.

Эй, кто будет петь, если все будут спать?

Смерть стоит того, чтобы жить,

А любовь стоит того, чтобы ждать."


Обратный отсчет


Чувство обратного отсчета. Оно приходит к некоторым. К тем, кто иногда следит за тем, что происходит внутри них самих.

Однажды моя жена своими золотыми руками изготовила часы, состоящие из двух циферблатов. Циферблат, что слева, имел обычный ход, а циферблат на правой части, имел вращение против часовой стрелки.

Вот так же, когда к тебе приходит чувство обратного отсчета, жизнь делится на две части, остальная жизнь движется вперед, а твоя - отсчитывает минуты возврата. Возврата к тому с чего все начиналось.

Кто-нибудь помнит кинофильм про удивительные приключения Бенджамина Баттона? Не все приняли эту нелепую форму выдумки - человек рождается стариком, а к концу жизни становится младенцем и засыпает. А ведь это форма доведения до нас простейшего факта - это жизнь любого осмысленного человека. Он рождается с багажом предыдущих поколений, будто старик, а, уходя с пониманием жизни, осознает, что стал младенцем и тело становится слишком маленьким для его души.

Быть может, этот фильм был бы еще более концептуальным, если бы в конце младенец заснул, а когда главная героиня отвернулась бы, или закрыла глаза в скорби и снова открыла бы, то младенца бы уже не было.

Впрочем, аналогия с воскресшим Христом показалась бы кощунственной.

Иногда, это чувство - обратного отсчета приходит так. Ты, превозмогая себя, по ходу жизни забираешься на гору, долго и муторно достигаешь ее вершины, садишься задом на ее поверхность и начинаешь скатываться, сначала медленно - "ничего так, неплохо", потом быстрее - "надо бы притормозить", а потом совсем быстро - "я уже не могу остановиться - это конец". И вот, во время "надо бы притормозить" оно зарождается - еще смутное, непонятное. А на завершающей стадии оно выписано, будто белыми буквами на асфальте "ENDLINE", но все уже просто мелькает перед глазами, а потом - бум! Автобус на встречной полосе, пистолет, нацеленный в живот, болезнь, разъедающая вены.

Основным признаком этого чувства является тоска. Или печаль.

"Дом стоит, свет горит.

Из окна видна даль.

Так откуда ж взялась...

Печаль..."

Это не глупое уныние. Не истерика нервного припадка. Это спокойная тоска опытного бойца, который знает что каждый следующий бой - это следующая точка обратного отсчета, и эпитет к ней "последняя" - неумолимо приближается. И вот, в один прекрасный день боец говорит: "Я хочу умереть". Потому что я устал ждать, это теряет какой-либо смысл.

Словами это не описать.

"Смерть стоит, того чтобы жить".

И только любовь "стоит того чтобы ждать".


Котята


Моя дочь познакомилась с тем, что такое смерть довольно рано, года в четыре. Потому что у нас была деревня. А в деревне у нас была кошка. И эта кошка рожала нам котят каждые несколько месяцев.

Когда первому помету исполнилась пара месяцев, котята стали бегать и лазить где придется, и двое из них угодили в стоящую на участке ванну с ледяной колодезной водой. Их нашли уже утонувшими.

На следующий день дочь выловила оттуда же третьего. Он был еще жив. Он умирал от переохлаждения, был парализован и только мог издавать протяжные сдавленные звуки, напоминавшие сип астматика. Дочь спокойно сказала, что он умрет также как другие. Она уже видела смерть, и мгновенно смирилась с нею. Но я сказал дочери, что его можно отогреть человеческим теплом. И битый час мы по очереди держали его в своих руках, покуда они не похолодеют и потом менялись.

Постепенно он стал хрипеть все меньше и меньше, потом у него заработали лапы, и вот - он снова живой! Так мы в первый и последний раз победили смерть.

Потом были другие пометы, и единицы из котят оставались у нас, а из остальных кто-то терялся, кто-то заболевал и умирал, одного котенка кошка сама убрала от остальных и он умер от голода, - у нее были свои соображения. И мы уже ни во что не вмешивались, мы с дочерью знали, что природа умнее нас, и вмешаться мы можем, но течения дел мы не изменим - они будут рождаться и умирать, рождаться и умирать.

Но все-таки, когда они подрастали, прыгали и бегали, они так радовались жизни, и настолько не ведали своей участи, что каждый раз это выглядело как трагедия, обыкновенная и постоянная трагедия нашей жизни. И за аналогиями не надо было далеко ходить, - если бы у нас с такой же частотой рождались дети, то мы относились бы к ним также как котятам.

"Муравейник живет.

Кто-то лапку сломал, не в счет.

А до свадьбы доживет,

А помрет - так помрет."

Любили ли мы их? Наверное, да. Но, зная неумолимый закон жизни, мы не хотели их любить, чтобы потом не скорбеть.

Ведь "жизнь только слово. Есть лишь Любовь и есть Смерть."

И в этом случае смерть победила любовь.

И поэтому смерть "стоит того, чтобы жить", если жить вечно, а любовь стоит того, чтобы ждать", только если ждать вечности.


Красота


Этот день и эта весна... они были слишком... слишком... прекрасны.

Двор за окном. Я видел его сотни и сотни раз. До отвращения. А сегодня. Он был прекрасен. Скрытый зеленой листвой он стал неузнаваем. То, что валялось на земле после теплой шумной ночи неусыпных разнузданных отроков - пивные банки, полиэтиленовые пакеты, поднимаемые легким утренним ветерком, все это было необычайно красивым. Будто в "Красоте по-американски", только уже по-русски.

Прекрасны были и желтоватая пенка на свежесваренном кофе и неповторимый профиль вареного на завтрак яйца. Как могла сформироваться в природе эта переменная окружность? - задавал я вопросы лежа подбородком на руках, сложенных на кухонном столе. Пробовал ли кто-либо описать ее математически? Я уверен, это производная гармоническая зависимость.

Неужели она родилась из... курицы? Тогда курица это величайший гений на земле, и давайте поклонимся ей за это. Нет... идея яйца должна была быть до нее, ведь если бы этой идеи не было, курица никогда бы не смогла появиться на свет. Гармония яйца была всегда. В этом небе, в этом воздухе, в этой земле, в этой реальности.

Красота - напоминание о первичности идеи, ведь она и есть идея, идея о гармонии.

Я вышел из дома и тронулся в путь. Мимо проносились сады и поля. Я не могу смотреть на дорогу, ведь там за окном все настолько прекрасно. Почему эти вересковые поля так неотразимы? Почему в стройных посадках кормовой травы я вижу светлые островки конского волоса, и на глаза у меня наворачиваются слезы? Ведь они также прекрасны, как светлый младенческий пушок, сохранившийся на затылке моего сына.

А это что? Сухое дерево. Высохший ствол облепихи сюрреалистично раскинул ветви, будто на картине Дали. Он не просто так раскинул эти ветви. Он говорит о чем-то. Он говорит о чем-то языком красоты.

Почему то, о чем говорит красота, сидит в моем сердце щемящим чувством? Что рождает во мне эту светлую тихую грусть?

Красота... идея о гармонии, а значит идея о вечности, ведь гармония это необходимое и достаточное условие вечности. Красота - дорога в вечность.

Так неужели я вижу все настолько прекрасным, потому что стою на пороге вечности? И познать истинную красоту возможно только покидая этот мир? И значит эта невыразимая непередаваемая красота вокруг тебя это предвестник приближающейся смерти? И раз я осознал это, значит... я готов.

Я с тоской посмотрел вперед. Вдали виднелось небольшое скопление людей. Подъехав поближе, я увидел в кювете перевернутую машину и лежащие на склоне обочины в рядок три окровавленных тела лицами вверх. Я остановился, выскочил из машины и подбежал к ним. Нет, нет. Они живы. Слава Богу, они говорят, им просто очень плохо. Сегодня они не вошли в двери смерти, хотя она была совсем рядом.

Я очень хотел, но, конечно не стал спрашивать их, видели ли они сегодня красоту так, как ее видел я. Да это и неважно. Важно, что я чувствовал. Приближение смерти или приближение вечности? И есть ли разница.

И вот почему смерть "стоит того чтобы жить". Ведь иначе за всю бесконечную жизнь можно так и не увидеть этой запредельной для твоего воображения истинной красоты этого мира.

Над телами склонились двое: юноша и девушка. И девушка только говорила: "Мама, попей. Мама, попей", - срывающимся виноватым голосом. А мама только отвечала: "Мне хорошо. Мне хорошо."

И, может быть, ей было хорошо, ведь хотя дети были и виноваты, сейчас они любили ее как никогда, и готовы были сами окровавленные вместо мамы лежать на этой земле.

Вот почему любовь "стоит того чтобы ждать".


Курган


Это была редкая возможность. Первый и последний раз археолога я встречал лет пятнадцать назад в качестве попутчика в поезде. Тогда мы говорили о всякой ерунде. И вот еще одна возможность, и может быть, тоже последняя.

Предмет исследования - древний курган, захоронение сарматов, самое крупное на Урале.

Шестьдесят метров в окружности и шести метров в высоту дернового блока, дошедших через семь тысяч лет до нас - озадаченных потомков.

Там внутри постройка, в которой живет знатный владыка со своими любимыми наложницами, лошадями, оружием, драгоценностями. Дом, заложенный в, оплывшую под гнетом времени, пирамиду.

Каждый сармат положил в эту могилу по кирпичу.

Тысячи лет до новой эры в этих местах, которые, казалось, мы освоили всего пару сотен лет назад, человек возводил каменные и грунтовые гробницы с полными карманами золота. Что он делал здесь и что он делал везде тысячи лет назад? И откуда эта пирамидальная культура?

Оказывается, считалось, что знатный человек и после смерти сохранял невероятное влияние на свой народ. Поэтому как похоронишь его, таковое будущее он построит для тебя. Сам же знатный человек знал и верил. Знал, что он состоит из тела и души, и верил в воскрешение после смерти. Но для этого нужна и душа и тело. И если душа бессмертна, то тело надобно было сохранить так, чтобы добраться до него было очень нелегко. Поэтому враги старались, захватив землю, в первую очередь разрушить гробницы своего противника.

"Среди связок в горле комом теснится крик,?

Но настала пора, и тут уж кричи, не кричи.?

Лишь потом кто-то долго не сможет забыть,?

Как, шатаясь, бойцы об траву вытирали мечи.?

И как хлопало крыльями чёрное племя ворон,?

Как смеялось небо, а потом прикусило язык.?

И дрожала рука у того, кто остался жив,?"

Так значит они строили не из любви и уважения, а из страха. И все это памятник страху перед их собственными тенями предков.

Нет, думаю, все гораздо круче. В каждом кирпиче кургана было по душе сармата. Они сохраняли для будущей жизни себя со своим вождем так, как были на этой земле.

Незаурядные личности, делавшие для смерти то, что сегодня человечество не смогло бы повторить при всем желании и всех современных средствах производства. Перемещали на сотни километров и устанавливали друг на друга многотонные глыбы. Воздвигали гигантские сооружения, смысл которых понятен весьма приблизительно.

Вся эта неизвестная и навсегда утерянная цивилизация была стерта с лица земли. Наверное, эти люди оказались слишком круты, слишком сильны, слишком долгожительны. Дети обиженного Каина, которые строили Вавилонскую башню и разделились сами, нашли свое бессмертие и вложили его в пирамиды, "стали как боги", или на худой конец как полубоги и пропали без вести. В отличие от нас они знали, что в конечном счете они бессмертны.

"И внезапно в вечность вдруг превратился миг."?

Они не оставили нам ни одного дома для Бога, но оставили множество домов для самих себя. А теперь мы даже не знаем кто они, и вообще поняли бы мы, что они тоже люди, и наоборот? Наверное, поняли бы.

Не похожи ли сейчас мы на этот курган, который люди создали, засыпая самих себя землей, покуда не похоронят себя заживо окончательно. Но Бог пока еще ждет нашей любви.

Приходит за любовью смерть,

Любовь за смертью не приходит,

Присыпанный землею смерд

Не пляшет в шумном хороводе.


Развеян пепел от костра

Ночных разнузданных пожарищ,

Но боль по-прежнему остра,

А боль мне вовсе не товарищ.


Приходит за любовью смерть,

Любовь за смертью не приходит,

Наедине с собою смерд

Танцует в шумном хороводе.


Я лежу на степной земле перед курганом и смотрю на небо. Я стою на кургане и вижу следующий курган на горизонте. Я лежу в кургане и кто-то роет его сверху, чтобы попасть ко мне.

"И горел погребальным костром закат.?

И волками смотрели звёзды из облаков.?

Как, раскинув руки, лежали ушедшие в ночь,?

И как спали вповалку живые, не видя снов.?

А Жизнь - только слово, есть лишь Любовь, и есть Смерть.?

Эй! А кто будет петь, если все будут спать??

Смерть стоит того, чтобы жить,?

А Любовь стоит того, чтобы ждать..."


Единство и борьба


Единство и борьба противоположностей - вот формула смерти. Тот, кто говорит, что это закон жизни, лукавит. Это закон смерти, неотъемлемый от жизни так же, как факт ее прекращения.

В этом мире столько противоречий. Они повсюду. Противоречия между людьми. Противоречия между людьми и природой. Противоречия... Противоречия... Все правы, никто не виноват. Истины нет. Все эфемерно. Все бессмысленно, кроме нашего Я. Кроме того, что Я считаю нужным. Кроме того. что Я считаю правильным.

И вот эти противоречия этих противоположностей с неумолимым постоянством складываются в единое целое, которому, после накопления критической массы, не остается ничего кроме уничтожения. В конце всех концов складывается та безвыходная ситуация неразделимого единства противоположностей, выходом из которой остается только уничтожение самих противоположностей. Так начинаются войны, так начинаются эпидемии, так возникают катаклизмы. Их вызывает борьба истин, взрыв наших душ.

"Среди связок в горле комом теснится крик,

Но настала пора, и тут уж кричи, не кричи.

Лишь потом кто-то долго не сможет забыть,

Как, шатаясь, бойцы об траву вытирали мечи.

И как хлопало крыльями чёрное племя ворон,

Как смеялось небо, а потом прикусило язык.

И дрожала рука у того, кто остался жив,

И внезапно в вечность вдруг превратился миг"

Смерть есть тот необходимый закон природы, который вытекает из обязательного одновременного единства и борьбы противоположностей, ибо если бы противоположности были разделены, то и поля битвы бы не существовало, и если бы истин не существовало более одной, то не было бы самой борьбы. Но она есть, и когда поле битвы перестает вмещать бойцов, смерть зачищает его, и в этом ее всеблагость, или сама Земля превратилась бы в ад стенающих неразлучимых врагов, непрерывно истязающих друг друга.

"И горел погребальным костром закат.

И волками смотрели звёзды из облаков.

Как, раскинув руки, лежали ушедшие в ночь,

И как спали вповалку живые, не видя снов."

И это жестокое колесо продолжает вращаться вечно, и кто-то придумал, что из него можно выбраться прозрением и созерцанием истины. Но какой истины? Что наше Я - Бессмысленно, что то, что Я считаю правильным - Бессмысленно, то, что Я считаю нужным - Бессмысленно.

Но как это сделать, не приняв все, единое с тобой и противоположное с тобой, и даже своего врага. И как принять все это, не полюбив? И вот, нужна Любовь. Любовь, которой не важны противоположности, которой важно лишь значение творения Божьего.

"А Жизнь - только слово, есть лишь Любовь, и есть Смерть.

Эй! А кто будет петь, если все будут спать?

Смерть стоит того, чтобы жить,

А Любовь стоит того чтобы ждать..."


Земля зовет


Из праха мы вышли и в прах уйдем. И будто не было ничего. "Через час уже просто земля. Через два на ней цветы и трава. Через три она снова жива". И вот - все новое. Новое и без тебя.

И земля зовет. Зовет в этот "через час". И однажды нас начинает тянуть к ней, и мы хотим вырастить цветок или дерево, и пройти этот путь от земли до цветов и травы, и до новой жизни. И каждый год стараемся проходить его снова и снова, становясь частью этого процесса, чтобы когда-то в конце концов полюбить эту землю, и полюбить ее настолько, чтобы стать самой землей.

И мы берем в руки лопату и с нетерпением ждем, когда земля отогреется после долгой зимы. Трогаем ее ладонью, и как только почувствуем поднимающийся от нее пар, поплевав радостно на руки, начинаем копать как одержимые, до изнеможения. А потом сажаем и сажаем зерна и ждем появления новой жизни, и как только она появится, лелеем ее и пестуем до следующей зимы.

Мы встречаем умирание природы и дожидаемся ее возрождения. Смерть и любовь все время идут рука об руку рядом с нами. Конец жизни и любовь к ней, наиболее остро ощущаемая в момент умирания, вот наш удел, удел человеков.


С поры как смерти образ мрачный


Меня нежданно посетил,


Имею вид всегда я брачный,


Ведь жизнью я не дорожил!


Мне радость каждая минута


Приносит ныне, а тогда...


Тогда все повернулось круто.


Как превращает нас беда!


Как бес до часа рокового


Я в мире суетном блуждал


И не промолвить слова злого


Себя еще не принуждал.


И будто в жажде избавленья,


Раздумьем дьявольским томим,


Творя повсюду прегрешенья,


Терзался, предаваясь им,


И думал, в битве той жестокой


Пав духом, о "благом" конце


И ждал фигуры черноокой


С печатью скорби на лице,


Считая: в ней одной - свобода,


Нет смысла в жизни, как во всем,


Что приняла в себе природа,


Что все равно сожжет огнем.


И часто в мыслях о кончине


Судьбу в неведенье молил


Чуть слышно, шепотом. А ныне...


Такие мысли позабыл.


Теперь я радуюсь всечасно.


Спросите почему? друзья.


Отвечу просто: жизнь прекрасна,


А смерть воистину ужасна,


Ее лицо увидел я


И может быть, если бы не было смерти, не было бы и подобной любви, ведь наибольшую ценность мы осознаем в момент ее потери. Эта ценность от этого не становится ценнее, но смерть необходима нам, человекам, чтобы осознать жизнь, осознать себя и осознать любовь. Осознать чего стоит смерть и чего стоит любовь.


"А жизнь только слово, есть лишь любовь и есть смерть.


Эй, кто будет петь, если все будут спать?


Смерть стоит того, чтобы жить,


А любовь стоит того, чтобы ждать"


Королев А.С.