Успеваю мелким почерком,               926  33
На бумагу льётся вязью цепь,
Бесконечно, полированная до черна,
Звеньями готовая взлететь -
Брызгами расплавленного золота,
Поменяв на солнце все цвета, -
Вот одно - на ветку... Ты куда?
Смоет там тебя росы вода,
Ты - несовершенна и глуха
И летать тебе нет повода...
А вот то звено - сухое, пресное
Вниз на землю падает отвесно,
Только... что-то светится внутри -
Откровенное, простое, честное
Филигранным пламенем игры...
Вытяну, отполирую сканью
Терпеливым тщанием безумным
Задержу внутри своим дыханьем,
Сетью выдохну и новой гранью
Отпущу полётом по дуге
Светом белым, бархатным и лунным,
Вкусом вишни в пенном молоке...

Не хватает ни пера, ни почерка,
Ни запала, ни сухого пороха...
Вязь густеет смолью янтаря.
Я подставлю и наполню до верха
Перевёрнутые кверху купола.
Слышите, струится тихий звон -
Переливом в стук разноголосым...
Разберу ли завтра? Под вопросом!
Звенья медно-бронзовые - просом...
Этот звук - дилин-дилин-дон-дон.

13.08.07