Он пел стране,
Из сердца, и не липово,
А я завидовал -
Считал, что это мне.
А он раскидывал свою любовь
На всех желающих,
И не жалел в аккордах слов,
Пел оглущающе.
И даже наверху,
Где не хотели слушать,
Втихую вторили стиху,
Раскрыв на вдохе уши...
А я снижал фальцет до баса,
Хрипел до кашля и ангин.
Гитару брал иконой Спаса
И пил дешёвое из вин. 
Всё напрягал на шее вены
И рвал все струны в серебре...
А он отдал стране
Всего себя через колено.
И сердце вывернул наружу,
И голосом сорвался...
Ах, как же грешным был он нужен,
Перетерпел бы...но не сдюжил,
А я остался.
Не потому ль, что он стране
Пел взрывом вен, не липово,
А я считал, что песни мне
И так ему завидовал.
Что голос - хриплый полутон,
Глаза и руки нервные,
Что Спасом был не Бог, а он,
Моей любовью первою...
Каким я глупым был и юным,
Под грифом высохла рука,
Меня несла его река -
Серебряные струны.
Из рудников, издалека,
В аккордах ненасытных...
Я не ему, другим завидовал,
Немым и правдою несытым,
Которым каждой строчкой в лыко
Он пел хрипатым нежным рыком
Стихами вольного стрелка.

26.01.08