Давно нет заказов. Пустое окно.
Хоть, сети вяжи рыбакам от безделья.
Я, вроде монаха, в кусках полотно
лежит у меня в тесной келье.
И, вроде дождь, серебряные спицы?
Ах, нет, мне только кажется.
Молчат, притихли в кронах птицы.
Не вяжется.
На улице так  сухо,
гончар вращал кусок червоной глины.
Мне ветер щекотал спираль глухого уха 
до самой сердцевины.
Ну, нет заказов, словно треснул
вот этот скучный быт.
Народа мало в моих окрестностях,
тоска проникла в скит.
Так больно на душе - ложись ничком и плач.
Скорее бы пришёл за мной сюда палач.
Пусть даже во хмелю, весельем переполнен, 
пусть не топор, а дыба, серебряная молния...
...Вот спицы замелькали, их в угол не клади.
Проникли через щели сливовые дожди.
Заказ, он мой! Клубками полон воз.
Всё на меня пролилось потоком ясных слёз,
запутанными нитями, суровыми волокнами
Навстречу им поднимутся зелёные луга...
...Я выпущу из кельи в цветах густых полотна...
Пусть будет в небе радуга.

   05.08.2012