Мне часто задают вопрос.
Он прост,
- Ну что с тобой бедовое такое?
Всё пишешь от себя и о себе...
Да где?
Ах, это - четверговое...
А почему бы нет?
- Старик, так это бред!
- Ты лучше напиши о солнышке,
И о цветочках, и о травке...
- И для затравки -
О птичках и о пёрышках...
- Да не могу, ну хоть убейте,
Достаточно флористов без меня,
Да хоть петлю на шею свейте...
Когда душа полна огня,
Я всё равно в калёное горнило
На переплавку нервы положу,
О наболевшем расскажу,
О том, что пеплом било...
О язвах мира слишком откровенных,
Наркотиком уколом внутривенным
Взрывающим на воздух Жития...
Ведь даже в этих строках боль моя...

О многом достучаться бы,
Увы!
Из стали крепкой двери.
Проверим?
Как при беспамятстве страдающим от жажды,
Цистерну влей, всё мимо рта.
Но может быть, когда-нибудь, однажды...
Откроются врата...

23.05.07