Так странно. Мы уже смирились
На пустоте своим шурша,
Что краски мира сами смылись
Когда иссохла вдруг душа.
Мы взгляд свой вперив в грязный пол
А в уши втиснув трубки Нокий
Забыли день, когда пришёл
К нам кто-то из пророков.
Свой посох, как стальной гарпун,
Вонзая в собственное тело
Ремнями вырезал семь струн
Чтоб нищим духом петь.
Он не писал на стенах мелом,
Как пишут истины сейчас.
Он поднимал всех нас
До страннной высоты.
Он заставлял звучать всю медь
Гитары, мол послушай.
Он не читал нам проповедь.
А очищал нам души.
Показывал следы
В перилах вертикалей
И даже рвал цветы с нейтральной полосы.
Пытался рядом посадить из тех, кто низко пали.
Хрипел нам так - вставали дыбом волосы...
Усталость он снимал со щёк,
Вином, ведь был земным до кости
А мы кричали, мол ещё,
Ему готовя гвозди.
А что пророк? Он видел их.
К распятью, так к распятью.
И одевал свой новый стих
В серебрянное платье.
Но каждый с чем то приставал
Своим в окрест.
А он свой срок конечно знал,
Взойдя на крест.
Смирились мы в плену утех,
Без глаз его, как факелы...
Но покажите мне из тех
В тот день, кто не заплакали...
Но к тучности привыкнув и к телесности,
Пустым наевшись до сыта и впрок,
Заметили, молчат вокруг окрестности,
Где говорил с толпой пророк.

   25.07.2010