Я спал в киоте раненным, больным,
Писания в крови своей листая.
А предо мной чуть теплилась пустая
Лампада с семечком льняным.
И знал наверняка - не подольют,
Святым даров напрасно не подносят,
А медь окладов водкой купоросят
И тихо пьют.
Ведь с них никто не спросит,
Уж если и свечей почти не жгут.
Здесь дух такой, иконы выноси,
Пока больные в дым не задохнулись...
...А то ведь знай себе виси
Распятым на кресте.
А было так, что пулей -
По центру старых досок,
Опричь гвоздей
Иудами заточенных...
И раны кровью мирроточили
На ткань льняных полосок.
Да мир Вам! Где мой посох?
И плащ с большими рукавами.
Сойду с киота
И снова по воде, как по суху,
Для криворотных...
Чтоб затеряться между Вами.
Лепёшки доставать Вам из корзин.
Всем сразу.
Встать под мечами.
Ведь клином вышибают клин,
Коль Вам отшибло разум.
Где Ваши гвозди,
Наверно стали крепче...
...К Нагорной гости!!!
Ещё не вечер.

      25.01.2009