Сны цветные - поющий рой
Вспышками слепят и оглушают.
Пытаюсь их все поставить в строй,
Хватаю в охапку...Пусто, тают.
Но, разуму спящему я - господин,
Натягиваю памяти лук.
Вот он летит, не стаей, один -
Выстрел в упор с двух рук.
Попал? Ранен? Ищу след...
Облава, петлю затянул туже,
Круг смыкается уже, уже...
Попался, хватаю в кулак...
                                       Нет.
Форма - не та, не тот цвет.
Он в забытье был гораздо лучше.
Сознанье слепит уже не так,
И не поёт, а пищит в уши.
Нельзя в горсть, в сухой кулак,
В карман тесный чёрных брюк.
Кто скажет тогда, как?
Какой придумать мне трюк?
Ах, вот что-то шепчет при смерти,
Шуршит лапками слепой крот,
- Отпусти...На волю...Liberty!
- Спою палитрой цветных нот.
- Отпустить? Пускаю, пусти и ты
Сердце, душу, безумный мозг.
Где подрамник, кисти, холсты -
Ведь я - Дали, Пикассо, Босх.
- Присядь мой сон рядом со мной,
В густой траве, под радугой.
Очнулись собратья твои, рой -
Радуют меня, радуют.
Взлетают колибри вверх! Не трону,
Пойте картину, я записываю,
Примеряю из снов своих корону
Долги с себя и с них списываю.

Что может в этом мире человек?
Доверить сон холсту, бумаге,
Остаться перед всеми нагим,
Подняв себя...на смех.                                                  18.04.07