Простые казалось бы вещи без всяких сакральных значений:
Стакан, оловянная ложка и старый с дырой медальон.
Стекло в толстых гранях. Для срочных и скорых лечений.
А всё остальное - дорога обратно в навязчивый сон.
Да вот он стоит на пороге с печалями вместе.
У нас с ним своя без правил и смысла игра...
Где в старом жетоне  - моё пулевое отверстие.
В другие миры - игольное ушко, дыра.
И перед принятием средств из большого стакана,
Вот в эту замочную скважину тихо вхожу
И вижу, как в мощную оптику крупные планы,
Где было зачем разгуляться ножу...
...Там за ночь снимаю по два часовых,
По грудь утопая в крови молодых
И чувствую запах, знакомый до рвоты
Морской атакующей фланги пехоты.
И плащ поднимаю, как фигов листок,
И вижу товарищей белые лица,
Заход ветролёта на новый виток...
Да нет, ... показалось, верёвочке виться,
По тропам, где было, "Ни шагу назад!"
Но незачем, нечем уже застрелиться...
Вот разве колечком кривым от гранат.
Но с рваными гранями выход был прост -
Вставать в штыковую с лопатами в рост.
...И падать ничком. Земля, так сыра.
Пусть реки багровые, где же вы лодки?
...Да вот она к выходу в пальцах дыра
К гранёным отверстиям водки
Из ран, из мозолей, из шрамов и трещин...
...Другим бы казалось, обычные вещи.

   14.08.2010 для Си