А быть может, пожары, это нам за грехи,
Словно к пороху кто-то поднёс
Уголёк или спичку.
Не за время, когда мы бываем лихи,
А за то, что на поле не влажном от слёз
И в саду обезвоженных чувствами душ...
...В силе - пустошь,
Привычка.
Мы, восставшие в засухе, слишком спесивы.
И до крови зачем-то здесь стали охочие
И от зрелищ пресыщенные объективы
Подают нам её с разных точек.
Мы привыкли, что голод не здесь, не у нас.
А наверное там на далёких планетах,
Мы привыкли, что в эту минуту сейчас
Где-то пухнут от голода малые дети.
Мы забыли из тысячи истин одну,
Вот ещё есть причина для искры и суши,
Там, где продали люди бессмертную душу,
Начинают машины войну.
И тогда от кислот закрываются веки,
И леса превращаются где-то в плоты,
И вкушаются с ядом сухие плоды,
Где смывает дождями в холодные реки
Из фанеры дома бедноты.
Там, где люди привыкли дышать полной грудью,
Над асфальтом клубится туман.
Это смог, словно залп из орудий,
Это запах политики, где океан
Из обильных пустых обещаний,
Как песок в решето
Ожиданий.
Может, зной и жара, этот нам за грехи?
Как в игре кулаками к навершию посоха.
Может, эти от сердца сухие стихи
Есть одно сотрясение воздуха. 

   02.08.2010 для СИ