Лес, он чуток и глух.
Насторожен, бодлив, зорко смотрит очами
в паутине старух
и качает ночами
сам себя в проливных или тёплых дождях
на невидимой цепи.
Там не спит, словно филин над норами, страх
из колец годовых в покорёженных пнях
у провалов нелепых...
...Слава богу, есть степь,
где трава - в рост коня.
Стелет плащ свой под ветром
из шафранного льна.
Там в земле незаметны
гнёзда бархатных птиц,
а курганы без прозвищ не помнят имён.
В тихом звоне узды и осей колесниц
нет предела границ 
                 в истеченье времён.
Там, куда не пойдёшь - дух медовой травы,
там огромные звёзды - со взглядом икон.
Там молчит напряженьем тугой тетивы
память скифских княжён.
Миражи горизонта - лабиринты судеб,
а дымы кочевых - вертикально свечами.
Пахнет сталью мечей неразрезанный хлеб,
ну, а женщины утром - мечами.
Там нельзя заступить за прозрачную грань.
Подбираться к спине - есть простая беспечность.
Там живёт в миражах осторожная лань - 
винторогая вечность.

  18.02.2011 Для Си