Что остаётся мне в лиловом предзакатье,
когда нельзя так больше жить,
нельзя писать стихи, неистово любить,
запреты возводя в ведический обряд?
...Стрелять по банкам в гуще сосен,
поставленным, как веер в ряд?
Или клочками распуская платье,
остановиться на цифре восемь
и молча пить.
Глоток, другой. Тягучий, долгий, острый...
Закусывая вдохом в рукава,
воображать, что ты на острове,
где не нужны слова
и аверс фотографий.
Не нужен карандаш для резьб пустой строки.
Останется тянуть кадык жирафий
за выносом руки.
Забыться до беспамятств, до положений риз!
Пить огненную лаву и плавить сонный разум
остатком от духов, добавив антифриз.
А, лучше, всё и сразу.
Пусть больно, дико, пусть. 
Ведь перелом сезонов.
Изводит душу грусть,
кликушества пижонов -
работников пера, рассадников речей,
когда толчок в плечо и тот почти ничей.
Когда проём окна
заплатка на стене.
Когда не видишь дна
в глазах ещё пьяней.
Когда ты ждёшь звонка, но Германа всё нет,
а даму всех червей в дверях сменил валет.
Он льёт тебе ещё. Наполнил с верхом чашку...
Иголка для инъекций похожа на таран...
Мой разум обернули смирительной рубашкой
поверх кровоточащих ран
до аверса Луны, до Солнца, до рассвета,
до спутанных от жара моих винтажных кос...
А, я спросил его, - Где лето?
...- Прости, но не донёс.

   23.03.2011 для Си (фото - http://sergio131.ya.ru/index_fotki.xml#y5__id31)