Не знаю, а слышит ли каждый,
а видит мелодий прозрачную сеть?
Без музык умру я однажды...
Не так ведь?
Конечно, от жажды...
...Наверное, клиника
всё время что-то напевать в тугую раковину уха.
Зачем все жесты, мимика?
ведь если можно сухо
пространству улыбаться.
Молчать, листая папке ноты
и бронзу лип держать рукой.
К чему порывы сердца, душевные полёты
над зеркалом - рекой?
Где дуновенье ветра - есть тоже музыка.
Здесь всё - мелодии.
И даже вой на звёзды Тузика -
не дань винтажной моде.
Виолончель грозы, ну чем не вылет штанги?
Теченье водопада - ударных перестук.
Последний стон заката - есть медленное танго...
...Пчела натягивает лук
тугой в вибрациях хрустальных камертонов...
В зелёных фраках шумные сверчки...
Играйте тише регги в густых янтарных склонах
по радуге из музык, по выточке
восходов Лун из партитуры ночи.
О, Господи! Мне горло пережав,
пролился тихий блюз в расплавленные очи.
Но лучше в мире нет мелодии дождя.
Вот чаша рук, зачем тут бронза, медь?
К клавиру по серебряному тянется.
Я знаю, мне однажды придётся умереть...
А музыка?
А музыка останется.

   01.06.2011 (Из писем Азии)