На дворе ещё недавно в стрелы шла трава.
А, теперь, только снег, капли крови - рябина.
Под сугробом в поленьях - дрова.
Дни короткие, ночи длинные.
И горохом из белого льда
ветер поле засеял.
Где ты тёплая в море вода,
фиолетовые орхидеи?
Где вы яблоки с запахом дыни?
Где клубника в ладонях на вес?
И не правда, что клин вышибается клином,
для щепы - рубят лес...
До тепла - далеко.
Но есть краски и кисти.
Загрунтую холсты в молоко...
И проявится мистика...
Острова нарисуются в дымке тумана!
Вон колибри летают над алым цветком...
Запах соли... Колышется пьяный
океан за окном.
Где-то птица кричит в полный голос.
Под ногами - песок, так похожий на снег.
Я лежу на спине рядом с голой по пояс
чернокожей туземкой по имени Мэг.
Чья-то речь по-английски, но с акцентом "маори".
А за рифом стоит белый призрак - корвет.
Пахнет мёдом янтарным и немножечко морем
завтрак мой на траве.