Выдавливая гнев карандашей
На белый лист мелованной бумаги,
Я заблудился в веренице дней
И растерял кураж былой отваги.
Писать?
              Не вижу смысла. Для кого?
Устал от отстранённости оценок.
Не лучше ли дешёвое вино
Вливать через желудок в вены.

Поэзия мертва? Недужна и забыта!
И классиков - ничтожны тиражи.
По жизни обездушенной и сытой
Поэты больше людям не нужны.
Ленивый разум не воспринимает
Венка сонетов вязь и кружева.
В восторге шляпы больше не снимают
Перед творцами басни и стиха.
И сердце от восторга не трепещет,
Чаруясь красотой строки.
Не тянется к духовной пище нищий
Движением измученной руки.

Поэзия - закрытый клуб эстетов,
Где силой разума, изысками пера
Вбивают в виртуальность Интернета
Ненужные слова, слова, слова.
Зачем метать в пространство жемчуга
И стразы, как аналог бриллиантов?
Здесь отзывы - опять в слова игра
Поэтов - виртуальных дуэлянтов.

Всё правильно. Поэзия мертва.
Поэты сами призраками ночи
Висок кладут на призрачность ствола
Под выстрел тихий, одиночный.

    12.11.06