Сна нет. И чёрт бы с ним.
Для сна - не тот масштаб.
Ночь не снимала свой хиджаб...
А я накладывал ей грим
На кожу по кусочку,
Где не было платочка,
Где взгляд был безучастный
В точку...
И всё водил, то кистью красной,
То чёрной, то сапфировой.
То ретушью. Потом мелировал
Ей волосы по всей длине косы.
Добавил платины немножко...
...И вот в воде видна дорожка
Оттенка серебра
Времён Конкисты.
Какая странная игра -
Водить незримо кистью,
Где холст от края и до края,
Где воздух густ и терпок.
Стараясь,
Он пахнет вскрытой мидией.
В руках твоих, как слепок
Кусочек рая
С хмельным вином Массандры, Лидии.
Темно, и вкус неуловим...
Быть может он придёт с дождями.
Что ж посидим,
Тепло почувствовав плечами.
Сверчки пытаются помочь
Смычками
Холст резать чёрным льном
На рамы и границы...
А ночь, ну что же, ей простится,
Меняя грим и даже лица,
Смотрела мне в окно.

  23.06.2009 Копирайт Корниенко для СИ