А кто-то шутил, а кто-то смеялся, 
мол, мрачно ты пишешь, и всё - невпопад.
А я в услужение не нанимался - 
выстраивать ряд:
про белы ромашки, лилову сирень,
про тень пасторали на длинный плетень,
про вздохи на лавке, про бабьи глаза.
Хотя, про любовь - не против, а - за...
Душа только видела - близок тот край,
в мозаиках мира не сходятся числа,
что сколько в обнимку с вином не вздыхай,
теряются смыслы...
Вновь краску перо доставало из вены.
Опять говорил в пустоту одинокое.
Слова забивал гвоздями в катрены.
Знаменья исследовал внутренним оком
на небе, где звёзды виднелись всё реже,
где знаки сливались в капканы и клетки,
в трибуны, овалы огромных манежей,
где шарик... Он падал на зеро рулетки...
Бессонные ночи витками пружин
меня обнимали, терзая вопросами.
Я видел, как плоть разрывали стрижи,
глаза выедали огромные осы.
Зачем эти краски, к чему эта связь?
Куда заводили меня типажи?
Я падал на землю, в траншеях таясь,
а над головой вились "Миражи".
Был гром, или что-то.. Похоже - разряд!
Мой разум не спящий пытали под током...
А это дракон по имени "Град",
он метит осколками баб одиноких.
Что было! Что будет? Стервятники знают. 
Привычен пустыне мой глас вопиющего... 
Иду, будто ранен, по острому краю,
на донышке чашки кофейная гуща...
- Понты! - кто-то крикнул. - Ты - лжец!
Покайся и встань на колени!
Но снова и снова влетает в катрен мой
с весною не ласточка. Чёрный скворец...
Я рад бы, и очень хочу про любовь.
Вот только не в кайф. Иные картины...
Глаза застилает мне красная кровь
из вен Украины.