Всё опять повторяется с точностью сотых.
Ничего, что плоды зелены.
Снова смотрит на нас глаз несытой войны
С окружающих город прицелами сопок.
Снова пули дробят черепа,
От осколков ломаются кости.
Снова в звоне сапёрных лопаток тропа,
Вновь земля собирается горстью...
Чтобы брошенной быть в пасть несытых могил...
...А на брустверы... сколько осталось
Для того, кто её, как невесту любил
За её первозванную святость.
Вновь шевроны погон смотрят в лупы,
Снова ищут проходы на картах.
Снова будут там горами трупы,
Чтобы воронам кровью отхаркать.
Трогать клювами веер в раскрытье ресниц
Мёртвых глаз свысока осторожно...
Как же это вдруг стало возможным...
Столько пищи для пиршества птиц?
И глядит усмехаясь улыбкой кривой
С горных троп и высот страшный молох,
Потрясая кровавой стальною косой
И готовя орудиям порох.
И ложатся снаряды теснее до сотых,
Ничего, что плоды зелены.
Насыщается кровью, разорванной плотью
Страшный призрак войны.

                             10.08.08