Нет идей чем штопать жизнь свою.
Тянется струною тонкой для чужих мелодий.
Над обрывом птицей чёрной постою,
провожая в море стаю белых лодий.
Хочется мне соли из морских узлов,
хочется тугого ветра прямо в спину.
Не приучен красть ночью со столов
даже если жив наполовину.
Нет такой привычки.
Впрочем денег тоже нет.
Из запасов - только спички
и фонарный с улиц свет.
Есть ещё в остатке мятая бумага.
Места хватит между строк песню написать.
Ах, забыл, иголка есть - из морского флага
сшить себе рубаху, шорты и носки.
Господи! Пора бросать
напиваться от тоски.
Мне наверное пора. Сон был странный-весть.
Рвал зубами поперёк якорные нитки.
Слабость знаю у себя - продувной я бестия
и всегда найду заднюю калитку.
Пусть последний марсовый вдоль по шее влепит.
Старый боцман во хмелю мрачен и угрюм...
...Бьёт меня падучая, крутит жилы в плети...
Я уже морской водой проникаю в трюм.
- Ты откуда? Пшёл наверх! К парусам валяй!
Не видать вам женщин и конечно дома...
Вам бы по корыту вместо корабля
или на худой конец - палубу парома...
...Помните рубашку? Я - в прикиде флага.
Пусть повесят вымпелом выше на бизани.
...Впрочем, это сны мои тайные бумаге,
сердцу вдоль по краю - обрезание.

   02.05.2011 для Си