Кружится голова... Мне б с героином шприц. Не вижу света белого и человечьих лиц. В подреберье то холодно, то слишком горячо. Ищу душе опору, а разуму - плечо. И встал бы на колени с молитвой вдруг... Но рядом - только тени - меловый круг. Пойду к витринам прямо от книги и стола. Ведь кто-то должен быть хотя бы в зеркалах. Но мир, он будто вымер, пугающе он пуст. Коснуться бы руки его, дотронуться до уст. Не слышит он меня. Стихи мои напрасны. Мне кажется, что дразнят меня плащами красными. Что время - берега, а между ними воды. Что брода нет в реке, а выбор есть свободы - не верить, не просить и даже не бояться, а, падая, вставать и людям улыбаться. Что смертный грех один - гнуть спину перед властью. Что деньги - просто мусор. Любовь - вот это счастье! Твержу, как заклинание, что жизни нет без чуда. Что истина скрывается на донышке сосуда. Печать на нём стоит - сургуч стереотипов. И правда солона, но нужно правду выпить. Не слышите... Гонец я, наверно, никудышный. Витринам - хоть куда, а людям - третий лишний.