Игра, минутное касанье.
До сердца, вроде, не достать.
Но вот уж взгляда не поднять
И, содрогаясь от рыданий,
Ты падаешь лицом в кровать.
Как это глупо, как банально,
Как пошло, низко, театрально...
Но что же это... наплевать?
Пусть говорят все, что хотят!
Пусть думают, что это шутка.
Что в предложеньях промежутки -
Лишь лишний способ показать
Как горем ты своим убита
И без руки тебе не встать.
И, якобы чиста и сыта,
Ты просто хочешь пострадать.
Возможно, правы. Иль не очень?
О чем ты думала тогда?
Что дни плюсуются в года?
Что все просиженные ночи -
Не просто ночи? Не вода?
Твоя трагедия лукава.
Ты снова шепчешь "никогда..."
Но "навсегда" и не искала.
Ну как, понравилась игра?
Невовремя вернулась с бала,
А туфельку не потеряла...
Так чья это теперь беда? 

20.07.10