Когда молния цвета багровых волн,
Проведет в моем небе свою черту,
Облака из свинца разорвутся дождем,
И сиянье луны озарит пустоту.
В этом мире не будет ни денег, ни слез,
Как не будет веселья и вечной любви.
Этот мир будет чист как альбомный листок,
На котором, естественно, пишут стихи.
Эти строки дарованы тем, кто успел.
Кто пылал весь свой бег, прогорая дотла.
Не мешайте и нам разбазарить наш век,
Тут немного осталось, уж полночь близка.