Нам не простят ни подлости, ни трусости,
Те мы, что следуют за нами.
Не смыть с имен позора глупости,
Не искупить грехов делами.

Мы сами дали в руки палачу
Топор, заточенный кровавыми слезами.
Ключи вручили вору и рвачу
От наших душ, оплеванных врунами.

И не боюсь прослыть шутом.
Пусть строки неказисты, не стройны,
Я счастлив лишь хотя бы в том,
Что нет в них безучастия вины.

Мне не постичь поэтов гениальность.
Нет мастерства жонглировать словами.
А рифма лишь банальная формальность,
Пропитанная робостью годами.

Но мыслей бунта не остановить,
И к жизни прежней нет возврата.
Признания чашу яда не испить,
И за гордыню, знаю, ждет расплата.

Но и в раздумья погружаясь с головой,
Листая пожелтевшие страницы
Своей судьбы трусливой и глухой,
Нам не раздвинуть разума границы.

И как бы ни горька была судьба,
Не славились насилием бушлаты,
Мне не смириться с участью раба,
Мне не стерпеть грядущего утраты.