Почтальон : другие произведения.

Будни почтового работника

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:


Произведение 18

http://www.zhurnal.lib.ru/k/konkurs_kritiki/18.shtml

Любите убивающих вас.

Будни почтового работника.

   Утро.
   Возьму в руки лист бумаги, распишусь внизу, и отправлю его в конверте, а на конверте напишу: господу-боженьке. Поймет ли меня почтовое ведомство, есть ли у него такой серенький, затертый ящичек для писем "без адресата", куда сложены послания неведомым благодетелям? И посмеет ли покорный почтовый работник поставить на него штамп "адресат не найден"?
   Я, конечно, никогда не отправлю такое письмо, потому что у меня нет чистого белого листа. Мой единственный лист испещрен заметками разных лет, набросками, в трех местах стоят жирные пятна от шпрот, а в правом верхнем углу - чернильная клякса. Я пишу между строк, на полях, втискиваюсь, где только могу, и - на всякий случай - терплю и не переворачиваю лист. В конце концов, надо же оставлять себе возможность начать новую жизнь.
   Иногда, после очередного упавшего бутерброда, я обещаю себе перевернуть лист и научиться, наконец, писать красиво, чисто и с запятыми в нужных места, особенно после причастных оборотов. Но потом, как подумаю о дорогой мне чернильной кляксе, - а жилось бы мне так красиво без нее? - и мне становится стыдно и неловко. Поэтому я все никак не напишу письма, ведь придется как-то объяснить его неряшливый вид и вложить шоколад, чтобы адресат не затаил на меня горькую обиду.
   Так и живу я со своими кляксами, заметками между строк и шпротными пятнами, и живу не так уж плохо, как может показаться, и даже зажиточно.
  
   День.
   Пришло ко мне письмо от старушки-бабушки, бабушки-прабабушки. Прожила она долгую жизнь, настрадалась, и вот пишет она, что мучается от бессонницы, да размышляет: всю жизнь страдала, вот и дети мои страдают. Выходит, убивцы нам добро делают, отправляя по очереди в рай. А не отправить ли мне в рай внучат своих, чтобы не мучались, родимые?
   Хоть и работаю на почте и к обязанностям своим отношусь порядочно, но не верю, прямо как Станиславский, таким вот письмам. Не бывает такого. Не бывает таких старушек, разве что, окончательно больных на голову. Но о такой ли писал автор письма? Да нет, начал он обычную, исписанную вдоль и поперек историю жизни, и начал терпимо, местами неплохо, хотя и с ошибками, а иногда и без нужных в таком деле запятых.
   Родился человек, и пришло в жизнь его горе. Пришло первое горе, и человек перестал быть невинным. Мир его порушился и потребовал новой опоры. А горе все течет, течет. Ни конца ему, ни края.
   Но сознание этого не приходит к старикам. Оно приходит к молодым. Они первыми понимают, что жизнь больше никогда не будет прежней. Они кричат и извиваются, лишь бы не принимать ее, эту жестокую, костлявую, бездушную жизнь, вырываются и громко зовут. В этой жизни больше никто ничего не должен им.
   Одни поломаются и станут несчастными, жалкими, инфантильными. Такие вечно озабочены, кто именно должен им и сколько; они всегда обижены. Они не способны переварить горести и беды, научиться чему-то, открыть в себе силы и продолжать жить. Они с каждым дуновением ветра все больше заболевают смертью. Они погрязли в вечном вопросе "почему". Они вопиюще некомпетентны в жизни, а потому нахмурены и хамоваты. Из них получаются очень плохие, злобные почтальоны, они вечно теряют ваши газеты.
   Другие же взрослеют, мудрость проникает в их ум, и жизнь более не пугает их. Горе валом рушится на их юные головы, но лишь закаляет молодой организм. Они умеют любить и искренне любят жизнь. Из таких получаются хорошие работники, которые никогда не открывают чужие письма.
   Пройдет юность, и кто-то изменится, станет умнее, и однажды, принеся вам вовремя газету, вдруг поймет, что жизнь не так уж плоха. А другие останутся трамвайными хамами или решат, как некий Егор, "зарубить троих на масленицу" и взыскать долги.
   Прожить жизнь, две мировые войны, нарожать детей, внуков и правнуков, - и задаться вопросом "кто же мне должен"? Нелепо. Нет, не верю. Очень глупо и безыскусно. Неплохим слогом было написано начало, но к чему пришел автор? К вопросу героя - "кто мне должен был все это время"? Стоило ли изводить для этого такой хороший лист бумаги и почтовую марку?
   Автор, Вы взяли на себя редкостную смелость. Но нет, не верю ни единому Вашему слову. В принципе, Вы отдаленно представляете себе путь убийцы. Он начинает с некомпетентности жить. Он не способен примириться с горем. Он смотрит ввысь, рассылает сотни писем, но никто не отвечает ему. Ему кто-то должен, обязан дать это самое "райское счастье". Но оно все не приходит. И - слабая натура - он не понимает, что сам виноват в своей оценке мира. Он ищет виноватого.
   Отправлю-ка я своих внучат в рай, чтобы не мучились. Явное психическое расстройство клинического свойства.
   Откуда, откуда взялась эта больная бабка? Откуда ее болезнь? Она что, больна жизнью? Верно, больна. И только в конце своего пути поняла это? Неправдоподобно.
   Вы неплохо описали нам воспоминание об этой жизни, о страданиях, горестях, у Вас есть чувство стиля, хотя сам стиль пока несовершенен. И вот - конец. Бабка, оказывается, больна. К чему было описание ее жизни? К чему был весь рассказ?
   У нее дети, внуки, правнуки. Она прожила долгую жизнь. Она пережила две войны побольше и десяток поменьше. Как она могла пройти такой путь, отравленная инфантильностью, неумением принимать эту жизнь? Да никак.
   Мое мнение, - Вы ничего не смогли сказать нам. Ваши слова надо было отправлять заказным письмом. Вы создали неправдоподобную форму, а потому в конце - нет, не бабка говорит, ибо ей никто не верит, - это Вы сами говорите, Ваше сознание.
   И я не верю в такую бабку. А потому, сорвав покрывало, обнажив произведение, которое вдруг потеряло своего героя и свою достоверность, - все, что я вижу - это Ваши слова. И они не возбуждают во мне ни одной положительной мысли. Я напряженно всматриваюсь в свой листок, словно хочу посоветовать, сказать что-то дельное, потому что мне жалко не бабку, нет, - мне жалко Вас, автор. Но я почему-то молчу.
   Вы решили показать становление убийцы на протяжении целой жизни? Но получилось глупо. Слышали Вы когда-нибудь о здоровой прабабушке, которая в конце жизни решила расправиться со всей семьей, не имея даже душевных сил - расправиться с собой? Так ли она устала от страданий?
   Нет, я отказываю Вам в достоверности, автор, окончательно и бесповоротно.
   Читали ли Вы библию так внимательно, как читают ее некоторые атеисты? "Любите убивающих Вас" - разве то не слова прощения приносящим Вам зло? Разве не есть то христианское смирение перед жизнью? Разве не есть ли то величайшее прощение злу? Разве не есть то величайшая любовь к жизни? И мне ли, атеисту, учить Вас христианскому духу, на который Вы ссылаетесь чуть ли не в каждой строчке? Да еще вынесли в заголовок? Мне неловко. Я читаю газеты и все-таки считаю себя несколько образованным человеком.
   Теперь я прочитаю еще раз, не попытались ли Вы что-то сказать мне... Ведь в рассказе нет никого живого, кроме Вас.
  
   Вечер.
   Нет, мне все больше жаль автора. Письмо это - стон Вашей души? Но что Вы хотите спросить у меня - читателя? Я ведь обычный почтовый работник и на моем чистовике полно пятен и есть даже одна чернильная клякса. Вы словно обращаетесь ко мне, взываете к чему-то. Вы хотите поговорить? Но ведь это Вы должны были сказать. Вы должны были сказать мне что-то. Вы же прислали мне это письмо, адресованное "читателю", и мне пришлось взять на себя смелость распечатать его. Почему же я пишу Вам? Может, автор -это я? Может, письмо Вы написали сами себе? Я - лишь скромный почтовый работник. Мне даже не всегда разрешают ставить штампы и раскладывать газеты по алфавиту, и еще я очень люблю вытряхивать полные почтовые ящики.
   А перед сном я пью чай и жую бутерброд.
  
  
  
        
  
  
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"